See your thoughts take shape

يا بلادي

2012-02-02T23:46:00.357+01:00

Otra vez يا بلادي ... ¿Hasta cuándo يا بلادي ?

Indignada. Frustrada. Desesperada. Hace apenas una semana se recordaba y se celebraba el primer aniversario del comienzo de la revolución egipcia y las imágenes de la plaza de Tahrir llena de gente volvieron a dar la vuelta al mundo. Y sin embargo, apenas una semana después, nos encontramos de nuevo con la muerte en primera plana. No consigo acostumbrarme a que desde hace un año (y sobre todo desde septiembre) Egipto esté en la televisión una y otra vez. Y no consigo acostumbrarme porque las noticias muy muy rara vez son buenas.

Si el 9 de octubre de 2011 los militares egipcios no dudaban en sacar sus tanques a la calle y arrasar con todo aquel que se le pusiera por delante para acabar con una manifestación pacífica, no puedo entender que ayer en Port Said ni un sólo miembro del cuerpo de seguridad se dignara a mover un dedo. Estaban presenciando una masacre y les hicieron el pasillo. Ni soldados, ni antidisturbios, ni policías ni nadie... Murieron más de 70 personas y se dice que muchos por arma blanca... Se habla de 900 heridos...

Estas son las imágenes de lo ocurrido:

Señores, eso no es cosa del fútbol. Me parece increíble que todas las televisiones españolas se hayan llenado hoy con reportajes recordando y comparando ésta con las tragedias sucedidas en otros campos de fútbol. Que si en Glasglow en 1971, que si Heysel en 1985 (aunque aquí sí que tuvieron que ver los hooligans), que si Hillsborough en 1989... Discúlpenme pero que se produzcan incidentes por avalanchas, hundimiento de gradas por exceso de público... eso no tiene nada que ver con que, ¡¡tras ganar!! ¡¡tras ver como su equipo vence al mejor de la liga de su país (Al Ahly)!!, aficionados de un equipo (Al Masry) invadan el campo de juego para perseguir y apalizar a jugadores y aficionados del equipo contrario... Eso no tiene nada que ver con el fútbol. Ahí hay algo más. Algo enterrado.

No voy a extenderme mucho más porque no encuentro ninguna lógica a lo ocurrido. Sólo quería decir que a pesar de todo sigo defendiendo al pueblo egipcio. Aunque me reprochéis que son unos violentos, unos salvajes, que viven en la Edad Media... Los he conocido de primera mano y aunque tienen mucho que cambiar y muchos derechos del prójimo que aprender a respetar, hay mucha gente buena que no ansía más que los que vivimos de este lado: paz, amor, trabajo, salud... Y me da mucha pena.

Quiero terminar con un vídeo que Amir, mi profesor en el ILI del Cairo, nos puso un día en clase. Se trata de una de las canciones himno de la revolución egipcia y se llama " يا بلادي " (Ya balady, Mi país), de Ramy Gamal y Aziz Shafei. Amir nos repartió una hoja con la letra de la canción (en árabe, por supuesto. Y en egipcio, porque estas cosas que salen de dentro sólo se hacen en dialecto) y nos pidió que, tras escucharla un par de veces y tras traducir las palabras que desconocíamos, la cantásemos. De verdad que soy española de pura cepa y bien sabéis que también tengo una espinita irlandesa que no termina de irse pero, aún sin entender lo que estaba diciendo la canción, me tuve que contener las lágrimas. Hoy, buscando la canción y la letra para dejárosla, no las he podido reprimir. Quizá ya soy algo egipcia.

Ya belady ya belady ana bahebbek ya belady -- يا بلادي يا بلادي انا بحبك يا بلادي

Oh my Country I love you my country

Ya belady ya belady ana bahebbek ya belady -- يا بلادي يا بلادي انا بحبك يا بلادي

Oh my Country I love you my country

oulo le ommi matez'aleesh wehyati andek mat'ayyateesh -- قولوا لأمي متزعليش و حياتي عندك متعيطيش

Tell my mother don't be upset , if you love me mom please don't cry (bis)

oulolha ma'lesh ya ommi amoot amoot ua' baladna t'eesh -- قولولها معلش يا امى اموت اموت و بلدنا تعيش

Tell my mother I'm sorry I'll die I'll die but my country will live

amana tebosouli edeha ua tsallemouli ala belady -- امانة تبوسولى ايديها وتسلمولى على بلادى

I ask you to kiss my mother's hand and tell my country goodbye

Ya belady ya belady ana bahebbek ya belady -- يا بلادي يا بلادي انا بحبك يا بلادي

Oh my Country I love you my country (bis)

fi gesmi naar ua rosas ua hadeed -- في جسمي نار و رصاص و حديد

In my body fire, bullets and iron

alamek fi eedi ua esmi shaheed -- علمك في إيدي و إسمي شهيد

your flag in my hand, and my name is martyr

fi gesmi naar ua rosas ua hadeed -- في جسمي نار و رصاص و حديد

In my body fire, bullets and iron

alamek fi eedi ua esmi shaheed -- علمك في إيدي و إسمي شهيد

your flag in my hand, and my name is martyr

bawaddaa el donya ua shayfek -- بودع الدنيا و شايفك

I tell the world goodbye while I'm watching you

ya masr helwa ua labsa gdeed -- يا مصر حلوة و لابسة جديد

Egypt wearing new cloth

le'akher nafas feyya banadi bamoot uana baheb belady -- لآخر نفس فيا بنادي بموت و انا بحب بلادي

till my last breath I'll shout: I'm dying while I'm loving my country

Ya belady ya belady ana bahebbek ya belady -- يا بلادي يا بلادي انا بحبك يا بلادي

Oh my Country I love you my country (bis)

tayreen malayka hawalayya teer -- طايرين ملايكة حواليا طير

Angels are flying around me

lahzet fora'ek ya habibti 3'eer -- لحظة فراقك يا حبيبتي غير

at the strange moment I'll go

tayreen malayka hawalayya teer -- طايرين ملايكة حواليا طير

Angels are flying around me

lahzet fora'ek ya habibti 3'eer -- لحظة فراقك يا حبيبتي غير

at the strange moment I'll go

hamshi ma'aahom wahaseebik -- همشي معاهم و هسيبك

I'll go with angels and leave you

washof ya masr wishik bekhayr -- و أشوف يا مصر وشك بخير

and I wish to see you Egypt in the best face

a'alouli yalla ala el ganna -- قالولى يللا على الجنة

They told me to go to the paradise

oultelhom el ganna belady -- قولتلهم الجنة بلادي

I told them the paradise is my country

Ya belady ya belady ana bahebbek ya belady -- يا بلادي يا بلادي انا بحبك يا بلادي

Oh my Country I love you my country

Ya belady ya belady ana bahebbek ya belady -- يا بلادي يا بلادي انا بحبك يا بلادي

Oh my Country I love you my country

P.D.: Como siempre, se agraden los comentarios. Y si son aquí mejor que en el FB!!! :)

Necesito ayuda

2012-01-19T19:43:00.003+01:00

Hace 19 días que estrenamos año y con él los típicos nuevos propósitos. Mejor dicho, los eternos propósitos. Más allá del “salud, dinero y amor” hay una cosa que nos debe rondar la cabeza al 100% de la población (a mí 24 horas al día) y es tener un trabajo. Unos lo tienen y desean mantenerlo. Otros no lo tenemos y buscamos desesperadamente conseguir uno.

De momento y mientras lo consigo, y sin ponerme transcendente (ya le doy demasiado al coco y estoy siendo bastante pesimista estos últimos meses), mis otros propósitos para este año son:

Estudiar CADA DÍA algo de árabe.

Con los trucos y la nueva gramática que me dieron en El Cairo y la cantidad de tiempo que tengo últimamente, si hubiera tenido fuerza de voluntad y si la tuviera de ahora en adelante para estudiar un poco CADA DÍA, a lo mejor no vería el árabe como un complicado hobby ni como una inversión de futuro sin futuro. Si consiguiera aplicarme de verdad, quizá podría ser una realidad en un plazo medio-largo. Es duro pero al menos sería una realidad.

Leer/escuchar algo en inglés varias veces a la semana.

Hace muuucho tiempo que no hago nada de nada para mejorarlo ni tampoco para no perderlo. No creo que sea tan difícil hacer un par de ejercicios de gramática y leer un capítulo de un libro a la semana…

Poner al día la agenda de teléfonos (en Gmail).

Abrir la lista de contactos del teléfono y que aparezcan nombres y teléfonos repetidos hasta cuatro veces es un poco desesperante. En mi habitación no reina el orden, lo sé, pero los contactos me gusta tenerlos “limpitos” y sincronizar el teléfono con la cuenta de Gmail ha hecho que tenga en ambos sitios miles de teléfonos y direcciones de correo que no tienen nombre, que tienen nombre y no teléfono, que tienen nombre y teléfono pero no email, personas de quien tengo la dirección postal y al final la voy a terminar perdiendo. Incluso hay personas de quien puedo tener una fotito y alegrarme al ver su cara si le llamo/me llama. El problema es la cantidad de tiempo que lleva actualizar y completar todo.

Poner al día la agenda de teléfonos (en papel).

Soy una chica muy clásica/romántica y me gusta tener una agenda de teléfonos física. Tengo una en miniatura que me ha acompañado a todos los viajes (si habéis recibido una postal mía alguna vez es gracias a ella, no por la tecnología ni Google en concreto). Estas navidades los Reyes se han encargado de que tenga una nueva y muy bonita, de Paperblanks:

Habrá que darle uso, ¿no?

Además, ¿no dicen que un productor vale lo que vale su agenda de contactos? Pues eso, que más vale tenerlos bien guardados.

Retocar todas las fotos de los últimos viajes (Aínsa, Francia, Roma, Lisboa, Cádiz, Egipto,…).

Miles (sí, miles) de fotos aún esperan a ser revisadas, catalogadas o enviadas a la papelera. También es un trabajo meticuloso que requiere cierto tiempo y paciencia.

Hacerme con un cable firewire 800 que pueda enchufar al Mac.

Fue comprarme el firewire 500 para capturar decenas de cintas de vídeo de un montón de viajes y al par de meses mi PC murió. Y como mi Mac es “ultra chachi moderno” ya no lo admite.

Vaya… se lo podía haber pedido a los Reyes ☺

Hacer algo de ejercicio.

Necesito bajar peso por sentirme mejor conmigo misma y por salud. Mis rodillas me lo agradecerán.

Tras todo esto os digo que necesito ayuda porque necesito que me obliguéis, que me recordéis que tengo que cumplir con estos propósitos. No creo que sean tan difíciles como encontrar un trabajo (que no depende de mí y la competencia de millones de parados lo convierten en una tarea ardua) ni como dejar de fumar (tanto dice la gente que es muy difícil que me lo tendré que creer pero como no he fumado nunca…).

En fin, último propósito (por ahora):

Recordadme que debería actualizar este lugar más a menudo. Ideas hay unas cuantas pero como soy tan concisa escribiendo… Ingenieros del mundo, ¡uníos! Tenéis que inventar un aparatito que convierta mis pensamientos en palabras escritas. Entonces este blog ¡será un blog!!

En el centro de la noticia

2011-11-13T01:33:00.005+01:00

Si hoy hace apenas dos meses y tres días que volvía a tierras egipcias y, el mismo día que aterricé, las televisiones de todo el mundo se llenaron con imágenes de egipcios atacando la embajada de Israel en El Cairo; hoy, 12 de noviembre, piso suelo romano y Berlusconi decide dimitir de su puesto de primer ministro de Italia... (Por fin, todo sea dicho). Imaginaros con qué noticia han abierto los telediarios de medio mundo esta noche y qué titular ocupará la primera plana de los periódicos de mañana...

Muy graciosa decía yo ayer a mis amigos de 13TV (la televisión de la Iglesia) que los próximos días estaría "informando desde el Vaticano" (pues me venía a Roma de vacaciones) haciéndoles un guiño al veranito que "Be-ne-dicto, ¡Equis, Uve, Palito!" nos había dado. Y ellos me decían "sí, sí, ríete pero como pase algo ¡te llamamos!".

La casita del Papa reflejada en el río Tíber

Espero que no se les ocurra porque no sabría qué decir. Únicamente que sí, que esta tarde había bastante policía por todo el centro de la ciudad, que hemos visto una mini-manifestación anti Berlusconi y que hemos pasado ante lo que deben ser las oficinas del partido del Cavalieri pues varias pancartas rezaban "Berlusconi ¡presidente!".

De todas formas, tranquilidad en el frente que, como me ocurriera en El Cairo, nos hemos enterado de la noticia por la televisión y no porque haya altercados en las calles.

Yo, periodista de estudios pero no de profesión, vuelvo, y casi sin notarlo, a estar allí donde ocurren las noticias.

Con la Fontana di Trevi

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Esto no son las Mil y una Noches

2011-10-01T23:57:00.004+02:00

Ayer hizo tres semanas que volví a pisar suelo egipcio por tercera vez. Y una semana me queda todavía en la que llaman la "tierra de los faraones". Digo llaman puesto que de momento lo único faraónico que he visto en estos 22 días son las miles de figuritas para turistas que tratan de venderte en cada esquina y un par de esfinges que custodian la Columna de Pompeyo en Alejandría. Ni una sola momia ni una "pequeñita" pirámide.

Hacía 5 años que no venía por estas desérticas tierras y el mismo tiempo que no sentía lo que es vivir en un país islámico.

Todos imaginamos un país de ensueño en el que todo circula a la velocidad que marca el Nilo, las arenas del desierto... Que en Egipto todo se hace despacio, con calma... es verdad. Pero bueno, ¿calma? ¡qué estoy diciendo?! Se lo toman todo con una parsimonia que desespera al más paciente. Es imposible conseguir una indicación directa a la primera, es imposible pagar algo sin regatear y sin que intenten timarte y, definitivamente, es imposible llegar a ningún sitio a tiempo.

Dicen que el problema del Cairo, y Egipto en general, es que no hay semáforos, que no hay policía que regule el tráfico, que los sueldos son muy bajos, que no hay dinero para arreglar las cosas... Discúlpenme, el problema de los egipcios es que carecen totalmente de educación (y tienen una ingente superpoblación, que eso también cuenta). Pero la educación a la que me refiero no es de la que te enseñan en la escuela, que ésa es obligatoria y los niños van muchas horas a clase. No. Lo que les falta es la educación que se enseña en casa, la que te dice que si hay una cola, el que está delante va primero y tú lo respetas; que si la calle tiene pintados (que va a ser que no) tres carriles, no puedes apiñarte y sacar cinco; que la basura se tira a las papeleras y no por la ventanilla del coche; que si hay un policía que te dice que te pares, te paras y no empiezas a pitar para que te vuelva a dar paso; y que si eres policía no puedes dar paso a una calle, darte la vuelta, ponerte a mirar puestos y olvidarte de cuál es tu trabajo. Como tampoco que un taxista vaya a quejarse diciendo que una clienta no le quiere pagar porque no le da un ticket (al cual tienes derecho aquí y en filipindu, que si pagas te den un recibo) y el señor agente les mire a taxista y clienta con cara de "y a mí que me contais" y se de la vuelta. Tampoco puede ser que por cada cosa (como entrar a una mezquita y dejar tus zapatos en unos cajetones) tengas encima que dar una propina. Todo funciona a base de propinas. ¡Basta ya! A mí me cuesta mucho ganar mi sueldo, si doy una propina es porque alguien se lo merece, no por obligación. Esta mañana, esperando en la estación de trenes de Ramsés, se nos ha acercado un vagabundo poniendo la mano para que le diéramos algo. Pero no creáis que lo piden tranquilamente, no, te lo piden a gritos. Y encima le das algo y sale andando sin ni siquiera un "gracias". Así les va, que lo que se merecen es una patada en el culo o que no te paguen por el trayecto.

Es cierto que los egipcios son un pueblo amable y que, como se vio con la marcha que comenzó el 25 de enero, quieren poder vivir en paz y en unas condiciones dignas pero yo tengo claro que todos nosotros nos moriremos sin ver este país (y prácticamente todos los países islámicos) avanzar hacia la paz, la igualdad y la tranquilidad. Tienen muchas cosas que cambiar y no lo saben. Y no saben ni por dónde tienen que empezar porque tampoco saben lo que es la libertad (aquella que dicta que tu libertad termina donde comienza la de los demás). Quieren libertad pero la libertad no es anarquía, que es lo que impera en las calles (con o sin Mubarak). Cada uno va por su camino y el que tienes al lado o se aparta o los apartas.

Esto es duro, de verdad. Bonito de viaje pero duro en el día a día. Y ahora me diréis que porqué vuelvo... No lo sé, supongo que sigo buscando de dónde salieron las Mil y una Noches.

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Back... to the Oscars parade

2011-02-28T22:15:00.000+01:00

Hace siglos que no escribo por aquí. El 2011 está siendo algo chungo en cuestiones de salud familiar y con mi agenda bieeeeen apretadita (no sé si más que de costumbre pero sí mucho) no he tenido tiempo para escribir. Lo cierto es que ni me acordaba de que tenía el blog abandonado... Como si no existiera. Completely forgotten en el fondo del cerebro.

Así voy a aprovechar para retomarlo hablando de los Óscar. Esto iba a ser un comentario para una compi periodista en Facebook pero tal es el tamaño de la exposición que iba a hacer sobre la ceremonia que la dejo aquí a la vista de todos (no iba a ser tan larga en FB pero ya que publico...).

Collage de las 10 nominadas a mejor película (Ganadora "El discurso del rey"), by me.

Y es que anoche me tragué toda la puñetera gala de los premios... Y porque tenía otra cosa que hacer y estuve más entretenida que sino me entra un sopor de aquí te espero. No sé en qué estarían pensando los guionistas de la gala para el "papel" de James Franco... Que cosa más sosa por favor... Y se supone que estos presentadores eran para atraer a los jóvenes... Tuvo más gracia el pobrecillo del Kirk Douglas que está ya para el arrastre (no se le entendía ni papa y encima echando piropos a las jovenzuelas...).

Sobre los vestidos, que es lo que quería comentar principalmente... Lo de Pe no tiene nombre. Vaya morcilla que iba hecha... Que sí, que ha parido hace un mes pero eso no es excusa. Las embarazadas acuden con su tripón (véase Natalie Portman o Catherine Zeta Jones en su momento) y van bastante más monas (ésta última también estaba gordita y no me causó tan mala impresión).

Del resto de invitadas, flipé con la cantidad de vestidos que se pudo poner la Hathaway durante la gala... Todo lo que las demás debieron de ahorrar "por austeridad" se lo gastó ella en el resto de modelitos (que no sé si alguien los pagará o son meros regalos...). La foto del enlace que os pongo... es que no me gusta cuando se maquilla tantísimo y con los labios tan rojos. De lejos lejos puede pasar desapercibido pero aún así me parece demasiado blanca (como le pasó a Sandra Bullock) para un color tan chillón.

A pesar de lo que estoy leyendo, de lo provocativo del vestido (se transparentaba un poco), del tipo de tela y que sobre el rojo de la alfombra no destacaba, no sé, en el escenario me gustó Scarlett Johansson. Al menos era de un color diferente, que con su tono de piel, el maquillaje de sus ojos y su pelo le daban un aire fresco. Y no parecía un pavo real, que para algunas ya es mucho.

A Sharon Stone le faltan un par de kilos por muy guapa que digan que iba... Y esos pelos...

Nada más ver el de Reese Whiterspoon me ha venido a la mente el de Julia Roberts cuando ganó el Óscar... Aunque no se parezca jajajaja.

Helena Bonham Carter... en su línea XD.

El de Mila Kunis (Cisne negro) que está en todas partes... psé, el vestido está bien pero creo que le faltan un poquitín de curvas para terminar de destacar.

Michelle Williams y Gwyneth Paltrow... para darles un tiro en la pierna y no hacerles mucho daño.

Vamos, que yo debo ser muy clásica pero me quedo con Hilary Swank (también en su línea), Hailee Steinfeld (algunos dirán que iba muy de "princesita" pero teniendo en cuenta que tiene 14 años creo que estaba guapísima) y, especialmente, Helen Mirren. Muy guapas las tres con un modelo acorde a su edad.

Perdón por el ladrillo pero después de aguantar toda la gala hasta casi las 6 de la morning no me he podido contener XD

Sobre los premios a las películas... A tener en cuenta que sólo he visto tres:

- Cisne negro: no tenía ni idea de qué iba (aparte de ballet) y... ¡que malestar toda la película! Entre la psicología del personaje y el dolor físico que a veces transmiten las imágenes se me van a quitar las ganas de volver a bailar. Pienso en mis rodillas y me da dentera y todo. Doy gracias que mi madre no me apunto a clases de ballet de pequeña.

Natalie Portman está muy bien pero la película en sí tampoco me ha parecido sublime. Creo que según pasaban los minutos iban cayendo mis expectativas.

- Valor de ley: no sé para qué me esfuerzo en ver películas del Oeste... En versión original supongo que ganará por las actuaciones pero en español no hay mucho que destacar.

- Toy Story 3: no vi la segunda parte pero no se la echa en falta. Está divertida, tiene sus homenajes curiosos y tiene un toque dramático. Tanto que ya he visto y me han dicho algunas personas que han llorado viéndola. Creo que si tuviera que recomendar una de las tres, me quedaría con ésta.

De "Los chicos están bien" no me han contado ninguna maravilla especial. "The fighter" no me llama nada la atención y de "Winter bones" no sé absolutamente nada. De "127 horas"... sabía de qué iba pero no el final (es lo suyo) pero un crítico de ABC ha tenido a bien contarlo en un artículo sobre la nominación de James Franco. Digo yo que qué necesidad había de destripar la película y sin avisar del spoiler... Aunque se puede esperar cualquier cosa si contamos con que un compañero suyo, en su artículo sobre Annette Bening, decía que "la pequeña Bening -concentra su talento en sus 171 centímetros de altura-(...)". No sé como será el autor de alto o las chicas en su pueblo pero vamos... Por cierto, les dejé un comentario al respecto y sigue sin aparecer, aunque alguien ya ha hecho mención a lo mismo.

Tengo pendiente ver "El discurso del rey" pero quería verla en V.O. y para eso tengo que proponérmelo en serio porque no se encuentran estos cines tan fácilmente (a no ser que la vea en casa. ¡Ups! ¡qué he dicho!). Y "La red social" y "Origen" también las quiero ver pero en el cine ya me parece que no...

Después de lo visto y lo visto anoche, parece que el 2011 no va a pasar a la historia por ser un gran año de cine.

Aquí lo dejo.

Y ahora, back to the movies!!

VINO SOLO DE CATAR (II)

2010-11-11T18:50:00.045+01:00

Siguiendo con el post lingüístico de ayer, la siguiente chorrada que me ha puesto los pelos como escarpias es que la o entre números ya no lleva tilde. ¿Cómo es posible que la explicación que dan es que ahora con los ordenadores ya no es difícil diferenciar la letra O del número 0? Pues dependerá del tipo de letra con que se maquete el texto… 000oOOo00o0OO0O0oOo0. Y, más importante, ¿es que ya nadie escribe a mano? Si cuando defiendo las tradicionales cartas frente a los emails es por algo…

Que sí, que en Sudamérica consideran palabras monosílabas y con diptongo a guión, truhán, huí, fié, etc. Pero en castellano se pronuncian con hiato y, por tanto, son dos sílabas y les corresponde tilde. Si a mí en un dictado me dicen “hui”, yo escribo “uy”. Que no es lo mismo que “huí”. Y, por poner otro ejemplo: “¿que yo fíe dinero?” y “¿que yo fié dinero?” tampoco significan lo mismo. Las letras son las mismas y no creo que sea tan complicado poner una pequeña línea encima de una letra como para tener que detenerme a pensar en el contexto para entender qué se refiere la frase.

Es cierto que antes todos los monosílabos, como fe, dio, fue… llevaban tilde y se les eliminó porque no se puede pronunciar fe de otra manera que no sea fe, pero de ahí a que incluyan en esa regla a todos los monosílabos… Que, repito, serán monosílabos en otros países pero en España no.

El adverbio sólo y los pronombres demostrativos, también sin tilde. Sigo si entender la manía de ahora de quitar tildes a todo pero al menos, en este caso, ponerla en casos de ambigüedad sigue estando permitido. No es lo que recomiendan ahora las “normas” pero tampoco se considera directamente falta de ortografía.

Y por último, pero no menos grave, la pérdida de importancia de la letra Q. Ya no es Iraq, sino Irak. Ya no es Qatar, sino Catar. A este paso lo siguiente será encontrarnos con “Cuvait”. Y sino al tiempo…

Como ya os decía, conocer algo de otras lenguas nunca está de más y con lo que os voy a contar a continuación, creo que va a quedar bastante claro que Qatar debe seguir siendo Qatar.

Os puedo aburrir diciendo que en la mayoría de los esquemas de transcripción (que se utilizan para pasar de unos alfabetos a otros, como del latino al cirílico, árabe…) de las lenguas semíticas, el sonido de la “Q” proviene del sonido enfático qōp. Pero simplemente con deciros que en la escritura árabe el sonido de la “Q” se representa como ﻕ es suficiente para hacer ver la estupidez a la que ha llegado la RAE.

Señores, señoras, en árabe Qatar se escribe قطر . Por lo tanto, y más en castellano que tenemos una gran herencia árabe en nuestro lenguaje, el país se tiene que escribir Qatar. Aquí y en filipindú.

Iraq, más de lo mismo. Y, para más inri, esto siguiente está sacado directamente y en este instante de la web de la RAE:

IRAQ. La grafía culta del nombre del país árabe que se asienta sobre los territorios de la antigua Mesopotamia es Iraq. Esta grafía resulta de aplicar las normas de transcripción del alfabeto árabe al español, según las cuales la letra qāf en la que termina este topónimo en árabe se representa en español mediante la letra q. La grafía Iraq es la que usan filólogos y arabistas de la talla de Ramón Menéndez Pidal, Miguel Asín Palacios y Emilio García Gómez, entre otros. No obstante, y debido probablemente a la anomalía que supone para el sistema gráfico español el uso de la letra q en posición final, desde muy temprana fecha se documenta también en español, y es válida, la grafía Irak. El gentilicio es, para ambas formas, iraquí y su plural, en la lengua culta, es iraquíes. No debe usarse la forma *irakí para el gentilicio.

Es decir, ellos mismos admiten que la forma culta, y además siguiendo las normas de transcripción del árabe al español, de escribir el nombre de Iraq es con Q. Aunque vale, se admite que algunos utilicen la forma “Irak”. El gentilicio es obligatoriamente y en cualquier caso iraquí. Nunca *irakí. ¡Toma ya! Entonces, ¿por qué demonios ahora tenemos que escribir siempre “Irak”? Y es que, a partir de ahora, si quieres seguir utilizando la Q hay que poner la palabra en cursiva como si fuera un extranjerismo… Y digo yo, a mano ¿cómo se escribe la cursiva?

Y no es porque en árabe no tengan grafía para la K, que la tienen: ك. En el caso de Kuwait, en árabe es دولة الكويت, dawlat al-kuwayt, Estado de Kuwait.

He estado leyendo un poquillo sobre el origen de la K (que no es muy habitual en castellano) y resulta que cuando las palabras griegas se adaptaron al latín, la letra Kappa tomó la forma de la C latina, con unas pocas excepciones. Igualmente, algunas palabras de otros alfabetos también se transcribieron con C. De este modo, las lenguas romances si tienen palabras que contienen la letra K es porque las han tomado de otros idiomas no latinos. ¿Por qué hemos entonces de abandonar ahora las normas que rigen nuestro idioma desde su origen?

Siento la parrafada lingüística pero es que todo esto me ha llegado al alma. De verdad, me dan ganas de llorar. Es cierto que el Gobierno no tiene que ver en esto pero ¿es que todos los jerifaltes estos no pueden hacer nunca nada útil? ¿No tenemos ya bastantes problemas? Basta ya de intentar desviarnos la atención. Es vergonzoso.

Ahora resulta que mi prima de 14 años escribe perfectamente y yo no hago más que cometer faltas de ortografía por cada línea que escribo… Por no hablar de todos los libros que tenemos en nuestras estanterías, bibliotecas, etc. Está claro que estas medidas lo único que consiguen es seguir dando facilidades para que los analfaburros sigan escribiendo como les venga en gana.

Yo, por mi parte, quiero seguir mejorando mi inglés, seguir avanzando en el árabe, retomar en algún momento el francés y el alemán abandonados, iniciarme en el futuro en el portugués… Hay muchos idiomas en el mundo y cuantos más se aprenden, más se da uno cuenta del origen de su propio idioma y de las conexiones que hay entre las lenguas. No soy perfecta pero me gusta el castellano tal cual lo aprendí y, aunque está bien seguir aprendiendo palabras nuevas de nuestro propio idioma, no quiero tener que sentarme de nuevo a estudiarlo. Así pues, ni una sola tilde voy a cambiar de mi forma de escribir.

VINO SOLO DE CATAR

2010-11-10T15:42:00.004+01:00

Me gustaría saber cuantos significados puede tener esta frase desde que hace unos días la RAE diera a conocer algunos de los cambios que va a publicar en su nueva edición de Ortografía. Que yo creo que esta institución se llama Real Academia Española y no “Real Academia de la Lengua Española” porque lo que es cuidar la lengua lo hace bien poco.

Me parecen increíbles todos y cada uno de los cambios que van a hacer. Al menos todos los que se han publicado en los medios.

Quizá el único cambio que no me ha hecho tirarme de los pelos es la eliminación de la CH y la LL del alfabeto. Cuando yo las estudié ya no se las incluía pero sí que se estudiaban con ese nombre. Parece ser que hace unos años se estableció que eran dígrafos (signos ortográficos de dos letras) y no contaban a la hora de ordenar alfabéticamente (ya os digo, lo que yo estudié en el cole), pero es ahora cuando definitivamente se suprimen del alfabeto. Me parece muy bien pero cuando a mi me pregunten como se escribe “pollo” seguiré diciendo que “con elle”. Ni doble L ni leches.

Ahora la W se llama “doble uve” y no “uve doble” como toda la vida. No he leído la explicación en ningún sitio así que supongo que simplemente es porque en inglés se llama “double v” y como en Sudamérica tienen tanta influencia de EEUU… y como nos encanta todo lo de los demás y nada de lo nuestro… Pues ya tenemos preparado el guiso. Y esto me lleva a los dos siguientes puntos.

La Y ahora será YE y la B será BE. Excuse me? Esto es lo que salió de mis labios cuando lo vi escrito en la tele. Sí, escrito, que casi me da un telele. ¿Cómo que la B será BE? ¿La B no ha sido B siempre? ¿Beeeee como las ovejas? Acababa de enterarme de que otros hablantes llaman a esta letra “b alta/larga” y a la v “b baja/corta” y han querido unificar.

¿Y lo de la Y? La letra Y ya no se llama “i griega” sino “ye” porque se utiliza principalmente como consonante y porque la mayoría la llama así (en Sudamérica, claro, porque en España…). Me parece un espanto.

La lengua es el castellano o español (cada vez me dejan más claro que yo hablo castellano) así que, en principio, quien debería regir es el país de origen. Es decir, Es-pa-ña. No Hispanoamérica. Ésa sería la gramática/ortografía correcta. Que luego quieran aceptar otras variantes por la evolución del idioma en otros países me parece estupendo. Es como el “colour” británico y el “color” americano. Los dos son perfectamente válidos (únicamente te piden que si utilizas un término en inglés británico todo el discurso siga el mismo patrón y al revés) pero nadie es tan idiota de decir “ahora colour es una falta de ortografía”. Que los hablantes tendamos a simplificar los idiomas no significa que esté bien. Mucha gente dice “me comprao unos sapatos asules” y no por ello es correcto. A mí me da hasta grima leerlo

Y no es que sea intolerante, es que hay que ser coherente. A veces saber un poquito de muchos idiomas ayuda y es por lo que todo este tema me pone de tan mal genio.

Si la W cambia su nombre porque al otro lado del Atlántico hay mucha influencia del inglés, aquí deberíamos decir que tenemos mucha influencia de otros idiomas y deberíamos seguir utilizando “i griega”. De hecho, más que influencia, es algo en común, por lo que hasta me parece más imperativo. La letra Y viene del griego, quienes la llamaban ípsilon. En muchas lenguas europeas todavía se la llama así, como hacen el alemán, el italiano y el portugués, aunque en estos dos últimos también es conocida como “i greca” y “greek i” respectivamente. En catalán se la llama “i grega”. Y en francés y rumano “i grec”.

Por tanto, me parece absurdo que media Europa la llame igual que nosotros y ahora a la RAE le de por cambiarle el nombre porque en Sudamérica la llaman “ye”. Encima es que nos han puesto fácil hacer el chiste con el “ye-yé”.

Mañana más y peor.

P.D.: Curiosamente hace unas semanas leía un blog en el que su autor ironizaba sobre el “castellano moderno”. Me guardé el enlace a ese post para recomendároslo en algún momento y, cosas de la vida, ahora es el momento perfecto. Os dejo con Si no lo escribo, reviento.

La casa que enloquece

2010-11-03T01:01:00.001+01:00

Leyendo a mi querida amiga fuenlabreña narrándonos sus mil y una aventuras con la administración de por medio, me vino a la mente una película de mi infancia: Las doce pruebas, de Astérix y Obélix.
Os dejo este divertido vídeo extraído de la película para que veáis que algunas cosas no cambian por más que pasen los milenios ;)

27, ¡oh dulce 27!

2010-10-27T23:24:00.002+02:00

Nunca me lo había planteado como “número preferido” (suelo decir el 7 o el 4) pero el destino quiere que los días 27 tengan que estar marcados como “día clave” en mi calendario. Y, de momento, con buenas noticias.

Hace unos días os citaba dos ejemplos. Os dejo a continuación éstos y otros eventos de mi vida que han tenido lugar con tan ilustre coincidencia:

- Nací un 27 de julio de hace 25 años.

- El 27 de noviembre de hace también unos cuantos años ya se casaron mis padres.

- El 27 de septiembre de 2008 se casó mi prima.

- El 27 de junio de 2009 se casó una amiga de Ciudad Real.

- El pasado 27 de septiembre de 2010 me despidieron del trabajo. Por fin logré salir de la empresa infernal.

- Y hoy, 27 de octubre de 2010, he comenzado en un nuevo trabajo. De becaria, cierto, vuelvo para atrás pero avanzo hacia adelante.

Espero que no se rompa mi particular tradición...

Take it easy!

Vuelta al infierno (Porque a veces el paro da la felicidad 2ª parte)

2010-10-26T23:35:00.016+02:00

Continúo con la historia:

El siguiente problema que se le presenta a la chica viene al reincorporarse. Para sus jefes ella se ha convertido en el enemigo número uno. La consideran una espía del administrador concursal y hacen todo lo posible por aislarla de todo lo relacionado con la empresa. No se podía imaginar que la gente con la que había estado trabajando pudiera ser tan rastrera como para dejarla sola en un local putrefacto, utilizar su email desde otros ordenadores, firmar en su nombre y darle órdenes mientras que ellos ya fueron despedidos de mutuo acuerdo con la empresa para seguir trabajando ilegalmente y, al mismo tiempo, estar cobrando el paro. Y cuando se rebela y planta cara tienen la desfachatez de decirle con palabras literales que se tranquilice porque le va dar “un yuyu y les va a meter a todos en un problema. Y que con el pan de sus hijos no se juega”... Pero con el pan y la salud de ella sí, claro…

Así que lo siguiente fue mantenerla en ese mismo local soportando humedades y animalitos de toda calaña porque el servicio de limpieza no pasaba por allí desde hacía cinco meses… Más de una y de dos veces tuvo que escuchar: "No hay trabajo, no te puedo dar nada para hacer así que como tienes mucho tiempo libre, limpia tú. Tienes dos manos, coge una escoba y barre". No more comments al respecto.

Además, incomunicada totalmente porque cambiaron su dirección de email y el teléfono no funcionaba casi nunca porque no pagaban las facturas…

Antes de ser despedida se le dijo que la empresa cerraría en agosto y que ahí debía coger sus vacaciones. Y así las organizó ella. Pero como hay que dar por ahí mismo un poco más (perdonen si me empiezo a poner violenta pero hay cosas que claman al cielo), a una semana de irse le comunican que no, que en agosto tiene que trabajar. Que si quiere puede irse los fines de semana… Woww, faltaría más… ¡Qué detalle por parte del empresario…!

Pero resulta que la muchacha ha salido un poco rebelde. Ya no está dispuesta a tolerar más. Por las buenas, perfecto. Por como es por las malas… Se ha convertido en un hueso duro de roer y cuanto más le aprientan las tuercas, más ganas tiene de resistir. Escribe un comunicado a la empresa (que una vez firmado por el jefe también hace llegar al Señor C) informándole de que según el Estatuto de Trabajadores está en su derecho de elegir la fecha de la mitad de sus vacaciones y que, además, con tan poco preaviso le es imposible anular un determinado número de días sin incurrir en costes. Total, que se va a ir de vacaciones medio mes. Y el resto de días, ya que “preferentemente se disfrutarán en el periodo estival” y no puede ser en agosto, se los cogerá en el mes de septiembre.

A la vuelta de sus vacaciones de agosto, la muchacha vuelve a recordar a sus superiores que en septiembre se cogerá los días de vacaciones que le quedan. Y se le vuelve a negar el permiso. “¿Es que no sabes que agosto y septiembre son dos meses clave en esta compañía?”. Claro, igual que lo fue julio y que lo será octubre. Meses clave para no hacer absolutamente nada. La gente cercana a la chica le aconsejan “hacer menos”, a ver si así la despiden. El problema es que la única obligación que tiene desde que fue readmitida es abrir el local por las mañanas y cerrarlo por las tardes.

Viendo el estado de dejadez del local, la muchacha decide poner una denuncia al Ministerio de Trabajo por insalubridad en el puesto de trabajo. Y se va de vacaciones de nuevo.

A su vuelta, ¡sorpresa! La vuelven a despedir. Estamos ya a 27 de septiembre! Y en el paro (teóricamente) la dejan durante 23 días. Y aquí es donde enlazo con el inicio de la historia. El porqué del “teóricamente”. Ella está muy contenta. Es la chica más feliz del mundo en ese momento. Una chica cabreada pero feliz. Una chica que quiere ir a deguello con toda esta gente, pero feliz. No tiene que ver más la cara de esos sujetos malnacidos y se le ha reconocido una indemnización. No es todo lo que debería ser (se excusan en causas económicas) pero ella decide no demandar más. La ganancia económica no va a ser muy superior y no quiere arriesgarse a ir a una conciliación de nuevo y que la puedan volver a decir que tiene que reincorporarse al puesto de trabajo (que si tuviera que hacerlo lo haría, ya que si por joder al empresario tiene que volver, lo hará. Ella perderá tiempo pero, mientras, el empresario la estará pagando un salario y estará cotizando por ella a la Seguridad Social, con lo que, cuando definitivamente la despidan, más días de prestación por desempleo le corresponderán). Ella sólo quiere que le den lo que le corresponde. Pero parece que tampoco. Los impresentables no le pagan, le regatean días de vacaciones que no ha disfrutado y no le dan los papeles para poder ir al INEM a solicitar la prestación. De hecho, tiene que acudir a estas oficinas a pedir una ampliación del plazo para presentar los papeles pues la empresa no se los da y quiere evitar tener que demandar.

Finalmente se llega a un acuerdo y pagan religiosamente. Que es, ni más ni menos, lo que tenían que haber hecho desde un principio. Pagan lo que corresponde y se la manda a casa alegremente. Le habrían ahorrado disgustos y ellos se habrían ahorrado disgustos y mucho dinero, que es lo que más les importa.

Ya sé, ya sé… ¿cómo es posible que haya aguantado todo eso? Muchos, por no decir todos, me habéis dicho que lo deje, que me vaya, que me busque otra cosa porque eso no se puede tolerar… Tenéis toda la razón pero así es como funciona el mundo. Si los buenos se dan por vencidos, los malos ganan. Hay una frase lapidante de Edmund Burke que dice: Lo único necesario para el triunfo del mal es que los buenos no hagan nada. Y como yo ya no tenía nada que perder excepto un montón de tiempo y mi empleo (que ya estaba perdido), pues decidí resistir.

Sin más decir que espero que esto pueda ayudar a alguien.

Y porque a veces el paro da la felicidad (y no sólo por chupar del bote)

2010-10-25T22:17:00.002+02:00

En el anterior post comentaba que estaba en el paro “teóricamente”. Iba a haber puesto que bien happy que estaba de engrosar las listas de desempleados pero lo que no me hacía gracia era el “teóricamente”.

No es que quiera contaros mi vida pero hace tiempo La mujer del médico dijo por aquí que quien no quisiera su puesto de trabajo debía echarle narices y dejarlo para aquellos que sí lo quisieran. Desde entonces quería hablar de este tema, de porqué no lo dejé antes, pero he querido esperar a ser “libre”. No le quito la razón a nuestra amiga pero hay circunstancias que te obligan a resistir. En la mayoría de los casos son las obligaciones económico familiares pero de lo que quiero hablar hoy es de cuando la empresa te putea para que te vayas por propia voluntad. Y es que hay gente con muy mala sangre que no sabe perder. Y la lástima es que no haya suficiente gente (por las razones que cada uno tenga) que plante cara.

Empiezo por el principio para que quede todo más claro. Una joven muchachita recién licenciada encuentra un trabajo a jornada completa y, durante un año, se entrega a sus tareas en cuerpo y alma, haciendo muchas horas extras (no remuneradas, por supuesto), sustituyendo a compañeros cuando éstos se van a desayunar o porque ellos no tienen ni idea de cómo hacer determindas cosas. ¡Hasta ejerce de Recursos Humanos buscando trabajadores para la empresa! En fin, realizando un montón de tareas no propias de su puesto con tal de quedar bien y de que su contrato temporal se convierta en indefinido (es lo que tiene la juventud, que queremos comernos en mundo y corremos el riesgo de atragantarnos).

Pues bien, por temas que no vienen al caso la empresa se va a pique, algo nada nuevo hoy en día, y se prepara para entrar en concurso de acreedores. En espera de que llegue un administrador concursal (llamado popularmente por nosotros, “señor C”), en diciembre del año pasado se empieza a despedir a gente (es en ese momento cuando me quejaba de mi situación laboral y eso que no era ni por asomo parecida a lo sufrido los últimos meses). Con el tiempo, la pobre muchacha se queda sola en la empresa. Tal cual. Sola. Eso sí, recibe por teléfono o email (apareciendo ella como remitente de esos correos pues le han duplicado su cuenta para que “nadie” pueda enterarse de los tejemanejes que se están haciendo en la sombra) órdenes de sus antiguos superiores ordenándole (según ellos, ayudándola con) lo que tiene que hacer. Muchas promesas de que ella también va a ser despedida con las mismas condiciones que los demás compañeros (45 días por año trabajado, bla bla bla). Pero el día no llega y ella sigue completamente sola durante ocho horas en un local de mala muerte. ¡Ah! Y le deben casi tres meses de salario… En mayo decide ponerse en contacto con el administrador concursal (que es quien dirige la empresa, los dueños/socios ya no tienen poder para hacer nada si no hay una firma de este Señor C) para enterarse de cuánto tiempo le queda y de cuándo va a cobrar (ya que de eso nadie le habla). Y esto es como en las pelis, al que tiene información se lo cargan para que no pueda abrir el pico: sus jefes se enteran y automáticamente es despedida. Uhhmmm… curioso…

En la carta de despido se le acusa de copiar información sin permiso y no se le reconocen ninguna indemnización (lo del despido con las mismas condiciones que a los demás se ha borrado de un plumazo). Obviamente la muchacha no está de acuerdo y acude al SMAC a presentar una papeleta de conciliación para que se le reconozca la improcedencia del despido y le paguen la indemnización que le corresponde.

Su abogado llega a un acuerdo con la empresa pero llegado el día de la conciliación el Señor C se niega a firmar el acuerdo que le presentan. El despido no es válido pues él no lo ha autorizado y, por tanto, se niega a pagar nada. Ofrece a la muchacha volver a su puesto de trabajo. A ella no le queda más remedio pues, sino, se va a casa sin indemnización ni derecho a cobrar el paro.

Y para que esto no quede excesivamente largo, mañana os cuento la segunda parte de la historia: La vuelta al infierno.

Porque a veces parece que el tiempo no pasa

2010-10-11T23:43:00.001+02:00

Uuuups!!
Hace dos días que el blog cumplió un año de vida y ni me acordaba… No quiero felicitarme porque no estoy muy orgullosa de lo conseguido. He ido publicando cosillas a trancas y barrancas y no estoy satisfecha. No es lo que pretendía cuando la andadura comenzó. De hecho, me he percatado de este “cumpleaños” no por haber entrado a actualizar sino porque ha sido esta noche cuando verdaderamente me he dado cuenta de que mañana es fiesta. Es decir, que “estamos de puente”, igual que hace un año. Y cumpliendo con mi tradición, parece sólo escribo en los puentes…

Y “me he dado cuenta de que mañana es fiesta” porque para mí no lo es. Llevo en el paro “teóricamente” dos semanas así que no me he tenido que preocupar de pedir el día en el trabajo. Ya explicaré en su momento el porqué de estar en paro “teóricamente”. Simplemente quería recordar que hace un añito y un día decidía comenzar esta página.

Y cuando digo que el tiempo no pasa es también porque ahora me encuentro como hace dos años. Hace dos años, el 25 de septiembre de 2008 presentaba mi proyecto fin de carrera. Y el 27 de septiembre de 2008 se casaba mi prima. Ése era el día clave. A partir de ese momento era libre. Nada tenía por delante más que buscarme la vida, un trabajo y un futuro. Pues bien, justamente el pasado 27 de septiembre de 2010 me despidieron. Así que, igual que hace dos años, ahora no hay más que mirar hacia adelante. Will I see my thoughts take shape? ¿Tomará forma el plan que tenía pensado en aquel momento y que se vio trucado por un contrato de trabajo? Ya veremos… El año que viene os lo cuento.

El tiempo en el metro

2010-08-14T18:24:00.003+02:00

Es completamente cierto que el metro es un lugar de “reunión” multicultural. Lo utiliza gente de todos los tipos y colores y podría decirse que te puede pasar casi cualquier cosa. Como que se monte una señora, se siete a tu lado y se santígüe... No sé qué es peor si pensar que lo hace por ti o porque teme un descarrilamiento...

Antes de ayer, sin ir más lejos, me comentó un amigo que en una ocasión vio a Jude Law en el metro. Con gorra, bigote y una bolsa del Eroski... Por si había alguna duda de si era él, un par de días después estrenó una película en Madrid y allí estuvo con su bigotito pero había sustituído la bolsa y la gorra por un elegante traje.

Pero lo que más me llama la atención últimamente es el Tiempo del metro. No ya la temperatura que haya en las estaciones y vagones sino los vídeos que nos informan de la temperatura que va a hacer en el exterior. No sé quién se dedicará a redactar la “noticia” pero desde luego tengo claro que esa persona o sólo escribe para estos vídeos o le sale la vena graciosa únicamente con esta información. Más que nada porque tengo la idea ya fijada de que estos “programas” son de lo más aséptico. Para mí son en plan: “Señores, esto es lo que hay. Nos guste o no va a llover, o nos guste o no va a hacer calor”. No es algo ni gracioso ni triste. Es la naturaleza y la ciencia metereológica. Por otro lado, tampoco sé si los usuarios del metro prestan realmente atención a lo que ven, si no leen y solo se fijan en las imágenes... pero yo, ya os digo, últimamente me quedo anodadada con lo que leo en el metro. He aquí unos ejemplos recogidos el pasado mes de julio:

- Los grados seguirán cayendo como si fueran pétalos de margarita...

- Resígnate. Quizás, ¡pero solo quizás!...

- El termómetro se seguirá caldeando. Por las noches se superarán los 20ºC. ¡Abríguese! (26/07)

- Cielos completamente despejados. Ni que estuvieran pulidos (...). Así que ya ven, más de lo mismo.

- No somos Alí Baba pero iremos a por los 40ºC... (28/07)

- Las pinceladas que han adornado el cielo no son más que eso, adornos (28/07)

- Este fin de semana las temperaturas dan un repiro. Poero poca cosa, no te creas (...). Cielos despejados y un sol de justicia (30/07)

- Si va a coger el coche en agosto, ponga el aire acondicionado. Si no tiene, rece.

Lo que os digo. El periodista en cuestión es gracioso a la par que poeta.

¡Feliz fin de semana y feliz fin de agosto! ¡Me voy de vacaciones!

Gilipollas

2010-08-11T17:15:00.014+02:00

Seguro que este título atrae muchas miradas pero tranquilos, que no voy a despellejar a nadie. Simplemente quiero hablaros del origen de esta palabra.

Ya sé que últimamente estoy alcanzando grados importantes de aburrimiento pero no, no es esta la razón que me ha llevado a buscar en el pasado de este término. Lo cierto es que me llegó esta historia durante la Final del Mundial de Sudáfrica. Sí, la de hace ya unas semanas, la del gol de Iniesta y el besuco (aún tengo reminiscencias del fin de semana que pasé en Cantabria comprando quesucos, sobaucos y quesaducas jejeje) de Iker a la Carbonero.

El caso es que no sé a cuento de qué me dio mi tía una pequeña explicación del origen de esta palabra. Me ha picado la curiosidad de saber un poco más y esto es lo que he encontrado:

La RAE, aunque sí la recoge, no da al término una definición con tal. Dice que es un adjetivo vulgar y remite a la palabra “gilí”, que coloquialmente significa tonto, lelo. Este último término proviene del caló jili, inocente, cándido. El diccionario, por tanto, sólo nos hace referencia a la primera mitad del término.

Pero la segunda parte de la palabra también se puede analizar. Aunque todos pensemos de primeras en que se trata de la forma malsonante de llamar al miembro masculino (es la tercera acepción en el diccionario), polla tiene por definición, en primer lugar: “Gallina nueva, medianamente crecida, que no pone huevos o que hace poco tiempo que ha empezado a ponerlos”. También puede ser: “En algunos juegos de naipes, puesta (cantidad que pone el que pierde para disputarla en la mano siguiente)”. Y en cuarto lugar, el caso que nos interesa: “Mujer joven”.

Según Camilo José Cela, polla es sinónimo de pija y la “s” es una terminación vulgar que se añade por la forma de hablar, típicamente en Madrid pero que se ha extendido a toda España, y no con la intención que eliminar el singular.

Vamos, que gilipollas vendría de la unión de “tonto” + “mujer joven”.

El Premio Nobel también explica en su “Diccionario secreto” que “Gil es nombre que se aplica, con frecuencia, a los rústicos del teatro español primitivo”. Tiene un matiz cómico y en castellano este nombre es muy apropiado para los “zagales y pastores en la poesía”, según Sebastián de Covarrubias.

Termina diciendo el señor Cela que no piensa que el término gilipollas signifique “ser de polla tonta o tener tonta la polla, lo que podría presuponer impotencia, sino, en forma más inmediata, quiere decir tonto de la polla”. O, literalmente entendido, “tonto de la pija”. Y lo que actualmente decimos, “tonto de los cojones”.

En fin, después de esta explicación lexicográfica, os voy a contar una historia que me gusta más (y que es la que me contaron). Ma, se non è vero, è ben trovato (que aunque no puede que no sea verdad, está bien hallada).

Resulta que allá por el siglo XVI tenía el rey Felipe III un fiscal que respondía al nombre de Gil Imón de la Mota. Y en aquella época era muy habitual que a los bailes de la alta sociedad se llevara a las hijas casaderas para buscar un marido. Es decir, a las pollas, ya os he comentado lo que dice la RAE, a las muchachas (en algunos sitios, creo por Galicia, todavía a las mozas se les llama “pollitas”). Pues bien, este señor Gil tenía tres hijas (Fabiana, Feliciana e Isabel) que, según cuentan, no eran muy agraciadas además de algo tontuelas. De tanto llevarlas a las fiestas y de tan poco éxito empezó a decirse “¿Ha llegado ya D. Gil?”, a lo que se respondía “Sí, ha llegado con sus pollas”. O “¡Ahí llegan Gil y sus pollas!”.

Así es como en Madrid se empezó a utilizar "Gil y "pollas" cuando querían referirse a alguien que era “cortito de entendederas” o alelado.

A todo esto hay que decir que el tal Don Gil Imón era una persona de cierta importancia pues tiene en Madrid una calle dedicada. Está entre el Paseo Imperial y la Ronda de Segovia, cerca de Puerta de Toledo.

Pues ya está, hasta aquí la historieta de hoy. Curioso post, ¿eh?

Take it easy!

Sobrarbe: Aínsa

2010-07-22T10:54:00.006+02:00

Ni yo misma sé porqué hoy a mis neuronas les ha dado por recordar esta comarca de Huesca que visité por última vez el pasado mes de marzo. Es cierto que llevo unas cuantas semanas preparando un viaje al sur de Francia, concretamente a la Gascuña y el Perigord, y que esta zona está plagada de pueblos medievales como Aínsa pero de ahí a acordarme hoy y no ayer o antes de ayer…

Así que, voy a aprovechar esta coyuntura para quitarle un poco el polvo al blog y recomendaros una escapada ahora que estamos en época vacacional.

El Sobrarbe es una comarca se encuentra en el norte de Huesca, a los pies de los Pirineos y es, en lo que a documentación histórica se refiere, de las más desconocidas de la provincia. Limita al norte con Francia, al oeste con la comarca del Alto Gállego, al este con Ribagorza y al sur con el Somontano (conocido por sus vinos). La capital del Sobrarbe es Boltaña pero económica y turísticamente, la localidad principal es Aínsa (en aragonés L'Aínsa).

No tengo antecedentes familiares en esta zona (soy completamente “castellana”) pero tantas veces me trajeron aquí mis padres de vacaciones que la siento como una segunda casa. Adoro los Pirineos oscenses, el Sobrarbe y, en especial, Aínsa, que siempre ha sido el campamento base. Y no es porque lo diga yo, es que es visita obligada si se llega hasta esta zona. La localidad está situada en un promontorio en la unión de los ríos Ara y Cinca y su casco viejo está declarado como Conjunto Histórico-Artístico desde 1965.

Me voy a permitir la concesión de hacer publicidad del hotel donde siempre hemos sido más que bien recibidos: El hotel Apolo. La primera vez que me alojé allí fue en 1991, un año después de su inauguración, y tenía yo 6 años. A partir de ahí hemos repetido aproximadamente cada tres o cuatro años. Desde el 2000 lo han ido modernizando y le han añadido varios apartamentos. Aún recuerdo los desayunos a base de embutido de la zona y las cenas que terminaban con cuajada casera… Hoy que las comidas se dan en el restaurante-buffet, esa sensación de estar en casa se ha perdido un poco pero si podéis acercaros en temporada baja, el desayuno seguirá siendo “donde siempre”, al lado del bar. Y seguirá siendo José Antonio, el dueño del hotel, quien os traiga el café, la tabla de embutidos o lo que os apetezca.

Río Cinca a su paso por Aínsa

Volviendo al tema de la Aínsa histórica, el coche se puede dejar justo al borde del foso que rodea las murallas del castillo (de los siglos XI - XVI). De éste no quedan más que las mencionadas murallas y una restaurada torre del homenaje que algunos expertos niegan tenga origen medieval. En ella se encuentra el Ecomuseo de la Fauna Pirenaica. En el gran patio de armas se celebra durante el mes de julio el Festival internacional de música del castillo de Aínsa donde cantantes y grupos de todo tipo, como este año Melendi, Barón Rojo, Estopa o Pereza, amenizan las noches veraniegas. Allá en la “prehistoria” fue a tocar un grupo, Jarabe de Palo, que empezaba a sonar en las radios con su canción “La flaca”. Recuerdo que José Antonio nos insistió en ir al concierto pero para nosotros eran prácticamente unos desconocidos y nos fuimos a la cama. Más tarde nos dimos cuenta de la oportunidad perdida pero, para que os hagáis una idea de “todo” lo que sabíamos de esta gente, os diré que mi madre creía que la canción decía “…por un beso de la Paca yo daría lo que fuera…”.

Pero lo impresionante de esta ciudad se encuentra pasado el portalón del castillo: la Plaza Mayor. Está rodeada de soportales, de arcos ojivales y de medio punto distintos entre sí (de los siglos XIII-XV), que hoy albergan algunas tiendas y restaurantes. En una esquina de la plaza encontramos la Iglesia románica de Santa María (de claro aspecto defensivo como indican las saeteras de su torre) en la que se pueden visitar el claustro pentagonal (tres lados románicos y dos góticos), la cripta (descubierta durante la restauración del edificio) y la torre de 30 metros que destaca sobre el perfil de la ciudad.

Aínsa de noche - Plaza Mayor y torre de la iglesia

Desde la plaza mayor parten las dos empedradas calles que forman la ciudad antigua: La calle Mayor y la calle Pequeña (sí, el nombre les debió suponer un gran esfuerzo), donde se pueden observar algunas fachadas interesantes. Ambas calles se comunican a través de la calle Travesera y se unen, finalmente, en la plaza de San Salvador. Más adelante sólo queda la puerta del recinto amurallado desde la que se baja a la ciudad nueva.

Una vez que has vuelto al parking del castillo, puedes coger una pista de tierra por la que a 1,5 km se llega a la Cruz Cubierta. Es un templete circular en el que hay una columna que representa el árbol y la cruz del Sobrarbe, símbolos de la comarca y que aparecen en el escudo de Aragón. Este monumento recuerda la batalla de Sobrarbe que tuvo lugar en el año 724 entre cristianos y musulmanes. Cuenta la leyenda que una cruz luminosa apareció sobre una encina y animó a las tropas cristianas para reconquistar la ciudad. La conmemoración de estos hechos se realiza cada dos años (el primer domingo de septiembre) y se conoce como “La Morisma”. Nunca he estado durante esta fiesta pero por lo que he leído, existe documentación de que estos hechos eran ya representados desde el siglo XVII, un día junto a la Cruz Cubierta y otro en la Plaza Mayor.

DÓNDE COMER

Y cuando os hayáis quedado maravillados con esta pequeña ciudad atrapada en el tiempo, podéis ir a comer a Fonda Carrera. No está en Aínsa pero sí muy cerca, en Labuerda (a 4 km), el siguiente pueblo en dirección a Francia. Está en la plaza mayor del pueblo, al lado de la iglesia. Según mis padres, he comido allí varias veces. Yo sólo recuerdo la última, este mismo año, y puedo atestiguar que se come muuuuy bien (en cantidad y calidad) y no te piden un riñón al irte. No recuerdo exactamente a cuánto salimos por cabeza pero unos 15-18 euros. Merece la pena darse el homenaje. El menú consta de dos platos pero entre el primero y el segundo te traen unos platitos de picoteo, como entremeses, y una ensalada para acompañar el segundo plato (asados y cocina de montaña, pescados…). ¡Ah! Bueno, y luego el postre. Vamos, que te pones hasta las orejillas. Es recomendable reservar pues suele estar lleno. También tienen habitaciones pero como nosotros somos fieles al Apolo no os puedo decir.

Para terminar y como seguro que os habéis quedado con ganas de más, os sugiero tres caminos que parten de Aínsa: hacia el norte por la carretera paralela al río Cinca que sube hacia Bielsa, el valle de Pineta y Francia (no sin antes pasar por el Cañón de Añisclo) o la que parte paralela al río Ara y que va hacia Broto y Torla para entrar en el Parque Nacional de Ordesa y Monte Perdido.

Torla - Entrada al Parque Nacional de Ordesa

Si os decantáis por ir al sur, os recomiendo el Parque de la Sierra y Cañones de Guara, los alrededores de los embalses Mediano y El Grado (donde se encuentra el Santuario de Torreciudad, del Opus) y Alquézar.

Alquézar

Ahora me diréis que porqué no escribo sobre estas cosas más a menudo… La respuesta es fácil: me lleva muuucho tiempo y ya sabéis que soy incapaz de escribir sólo cuatro líneas. Y no porque no sepa de lo que hablo pero sí que me gusta documentarme un poco (os aseguro que las fechas y lo alto de las torres no me lo sé de memoria, que no soy guía turística). Y que a las cosas hay que darles el toque personal, ¿no?

¡Viva la sanidad española! (II)

2010-07-14T12:14:00.008+02:00

Si conseguir que te den por teléfono hora con tu médico no es fácil, presencialmente tampoco.

Como os decía en el post anterior, fui al médico para pedir una revisión de bielas, uséase, de las rodillas, y Doctora A, viendo mi gran pasado con estas maravillosas articulaciones, me manda al radiólogo sin rechistar.

Bajo a pedir hora para que me hagan la “foto” y…

- Qué tal mañana a las 8:50 de la mañana?

- Por el amor del cielo, que estoy en paro (por aquel entonces que ya se “pierde” en mi memoria…), ¿no puede ser más que a esa hora?

- Te puedo mandar a las 14:30 pero en otro centro (a tomar por saco de mi distrito, no ya de mi barrio…) o también aquí hay a las 8:30, si te viene mejor…

- Nada, déjelo, aquí a las 8:50.

Aprovecho también para pedir ya cita para la Doctora A para llevarle las radiografías (que éstas te las dan en el momento) y la señorita me indica que lo más pronto que hay es dentro de ¡8 días! Que si no me importa, me puede poner con Doctora S… Pues mire, no, quiero con Doctora A que para eso le he contado esta “pena” a ella. Vale, unas radiografías no son algo urgente urgente, pero si hubiera llamado por cualquier otro tema que tuviera que ver ella obligatoriamente, la situación sería la misma. Era un martes y no me podían dar hora hasta el miércoles de la semana siguiente…

Para remate, tuve que cambiar la cita porque me concedieron un curso de una semana al que no me interesaba faltar en ningún momento. Decidí cambiarla el martes 22 de junio y lo más pronto que me dieron fue para el 2 de julio… ¡Me encanta la Sanidad española!

Por cuestiones de trabajo que no quiero recordar, llegué media hora tarde a esta cita. Aún así me tocó esperar y esperar y esperar… Tenía hora a las 15:50 y salí de allí a las 17:30… Y sin comer, ¡como una campeona!

El caso es que la Doctora A revisó las radiografías y me dijo que tengo "restos" de Osgood Schlatter pero que mejor que lo viera alguien "que sepa". Así pues, me hace el papelito de turno para ir al traumatólogo. y me dice que ejercite especialmente los cuádriceps… No sabe si tengo algo concreto pero me manda ejercicios que pueden ser peor el remedio que la enfermedad… Y que si me duelen las rodillas, un ibuprofeno. Wow, menudo remedio…

En fin, que bajo a Atención al paciente para pedir hora para el traumatólogo y…

- ¿Qué tal el 19 de octubre a las 11:20?

Estoooo… estamos a 2 de julio… ¿el 19 de octubre…? Me debió pillar graciosa en ese momento porque no se me ocurrió otra cosa que preguntar que en qué día de la semana caía eso…

- Eeeeh…. Pues espera que miro… Un martes.

- Mmmm… bueno, entonces creo que podré…

- Le recuerdo, de todas formas, que tiene una cita de ginecología para 2011… Esto no es tanto…

- No claro, pero es que esa otra cita me la dan de un año para otro ¡por prescripción médica!

Alucino. ¡Casi tres meses! Maravillas del sistema sanitario español. Ya se me puede caer la pierna, ya…

¡Viva la sanidad española!

2010-07-07T15:45:00.005+02:00

Siguiendo el hilo de mi eterna parada (y cual “Semana UC3M”), voy a aprovechar para hablaros de las maravillas de los servicios médicos españoles/madrileños. No sé quién “lleva” el descontrol, si el gobierno nacional o el regional, pero para el caso es lo mismo.

Para poner en antecedentes os contaré que apenas voy al médico. Durante el 2009 fui única y exclusivamente dos veces. Una por marzo y otra en diciembre y ambas por la misma razón. En esta última ocasión conseguí que la doctora, llamémosle “Doctora S” –de “sustituta”- (sí, esto es necesario para no perderse en la historia que os voy a contar) me mandara unos análisis de sangre y una prueba, que me hicieron en el mes de marzo de este año (es decir, tres meses después).

Hacia finales de abril supongo que ya habrán llegado los resultados a mi ambulatorio y llamo para pedir cita. Me recuerdan que mi doctora “oficial” (la llamaremos “Doctora A”) sigue teniendo jornada reducida (no recuerdo ni su cara, no sé la última vez que la vi…) y que si quiero que me atienda ella o no me importa Doctora S. A pesar de ser la sustituta (ya he pasado por tantas…), como ha sido a ésta a quien le he contado mis “penas” y quien pidió las pruebas, elijo a la Doctora S. Muy bien, segunda planta, sala 217.

Llega el día y me dice la Doctora S que no me puede imprimir los resultados de los análisis porque no es mi médico titular. “Pide cita otro día con Doctora A o que te los saquen en recepción”… ¡Toma ya! Llevo un año y medio atendida por una misma sustituta y aún así sólo me puede atender a la mitad… Al menos ella sí podía ver los resultados en pantalla.

El tener por escrito la hojita del análisis de sangre no es por otra razón que poder llevar en casa un control de mi historia médica en relación al colesterol. Tengo Hipercolesterolemia familiar así que no es para tomárselo a broma.

Por otro lado, hace cosa de dos meses empecé a notar molestias en las rodillas. Desde los 12 años he padecido una enfermedad de las rodillas llamada Osgood Schlatter pero en esta ocasión el dolor no era igual así que llamo al médico para pedir hora y me salta una maquinita haciéndome una docena de preguntas. Al final la “maquinita” me pasa con una chica de carne y hueso que me vuelve a pedir todos los datos para terminar diciéndome que el sistema no funciona. Que llame al día siguiente o lo pida por internet... Aisshhh, que paciencia… Por fin consigo cita para las 16:45 y por una vez llego con tiempo, pero la doctora S no sale hasta justamente las 16:45. Empieza a nombrar y… ¡no estoy en la lista! ¡Viva internet!

Resulta que Doctora A atiende hasta las 17:00 y a partir de esa hora te mandan con Doctora S. Pero claro, ¡eso por internet no te lo dice nadie! Y si la maquinita telefónica hubiera funcionado, ¡tampoco me lo diría! Y sí, yo cual borrego fui directamente a Doctora S en vez de pasarme por la sala de Doctora A a ver si estoy en la lista de “desviados” a la sustituta porque después de año y medio ni me planteo que me atienda la doctora oficial…

Cambio de planta, busco puerta por puerta el nombre de Doctora A (ya os digo que no recuerdo su cara, como para saber en qué sala estaba) y a esperar. Al encontrar la consulta ya ha pasado mi hora, claro, pero como siempre van con retraso mantengo las esperanzas de no tener que quedarme hasta que llegue la noche.

Cuando por fin me toca, Doctora A no me pone problemas para mandarme al radiólogo y le pido que me imprima los resultados de los análisis. Vale, eso bien, pero me dice que el resultado de la ecografía sólo lo puede ver Doctora S porque es quien pidió la prueba... ¡Tócate los […] Manolo!

Cuando salgo de la consulta son más de las 18:30… (y había llegado a las 16:30…)

Este post ha quedado ya suficientemente largo y ha quedado patente que tanta modernez en el INSALUD no sirve de mucho. Os voy preparando la segunda parte: conseguir que te vea un médico especialista.

Creo que no, no veo fantasmas

2010-05-20T11:27:00.002+02:00

Que cosas más curiosas pasan últimamente por mi oficina... Mi ordenador deja de pedir la contraseña de entrada pero el Outlook me pide ahora constantemente la contraseña del email, la configuración de éste ha cambiado respecto a ayer (lo sé porque la "vista" en la que estaba no la utilizo nunca), unos sobres de mi mesa están del revés (y hace semanas que no los toco), el escáner ha desaparecido, el teclado de accesos directos de la centralita está desmontado del resto del teléfono, hay un teclado al que le han salido patas, las dos tapas del váter están levantadas (y el chico de la limpieza no ha venido hoy porque mi papelera sigue llena)...

No sé si me dejo algo...

Eso sí, ESTA VEZ el "susodicho" ha tenido la deferencia de no cambiarme la configuración del ordenador por completo y dejarme sin mi precioso fondo de pantalla. Claro, que luego siempre se puede negar lo evidente y decir "que se ha cambiado solo"...

Actualización de "Por favor, póngase a la cola"

2010-04-16T12:32:00.007+02:00

Añadimos una nueva oferta a la agenda: el domingo 2 de mayo es el DÍA DE LA MADRE y ¡hay comida familiar! ¡¡¡¡¡¡Aaaaaaggggrrrrrrr!!!!!!!
Ya sé que me puedo escaquear alguna vez pero es que el año pasado ya no asistí por estar en Dublín (cuando mi abuela casi no sale del restaurante y tuvimos que volveros de urgencia).

Por favor por favor por favor... mañana no tengo ningún plan. Venga, ¡que estamos de oferta! ¡Mañana tengo todo el tiempo del mundo! ¡Regalo compañía! ¿No hay nadie que me quiera sacar de casa? No hace falta esperar al mes de mayo :)

“Domingo de Ramos…

2010-04-15T16:14:00.002+02:00

…o estrenas algo o se te caen las manos”. Sí, ya sé que hace un par de semanas de este día pero quería deciros que cumplí con la tradición y de verdad, no fue con un kleenex para salir del paso. Así que no tengo excusa para mi larga ausencia. ¡Si no me he quedado manca! En fin, espero que sepáis perdonarme y que vosotros hicierais lo propio y usarais algo por primera vez.

Por favor, póngase a la cola

2010-04-14T23:57:00.006+02:00

Ya sé que prometí contar cosas del viaje pero es que lo que me está pasando estos días es digno de mención. Quiero hablaros de las alineaciones de planetas. Sí, para los científicos es un hecho extraño y que se produce en contadas ocasiones pero en mi vida no es así.

No es que goce de una vida social muy ajetreada, la verdad. Más bien tengo una vida llamémosle "de lunes a viernes" muy repleta de actividades (trabajo, escuela de idiomas, danza, gimnasio...) pero, en comparación, los fines de semana son un erial. ¡Si hasta soy incapaz de acordarme de la última vez que salí de fiesta por Madrid con mis amigas hasta las tantas!!!! Y no es culpa del alcohol ¡lo juro! Pues bien, si siempre tengo problemas para conseguir tener algún plan para el fin de semana, esta vez en un lapso de tres días me han invitado a cuatro cumpleaños, una barbacoa de dos días y un viaje a Sevilla todo para el mismo fin de semana... ¿Quién da más?

Como la primera invitación fue la del fin de semana de barbacoa, a los siguientes planes he tenido que decir que no o proponer otra fecha. Parece que a los tres primeros cumpleaños (se iban a celebrar juntos) iba a poder también asistir ya que se ha llegado más o menos al consenso con el resto de invitados y el ilustre acto se retrasa dos semanas. Yo misma propuse ese día (15 de mayo, San Isidro) sin recordar que los de la barbacoa también me habían invitado a ir de excursión a la sierra madrileña en ese fin de semana... ¿Ahora qué hago? ¿Me voy de senderismo por la mañana y a la vuelta, con los pies destrozados, me voy de fiesta? ¿A quién digo sí: a los que me invitaron primero pero que ya tienen la suerte de gozar de mi compañía el primer fin de semana o las cumpleañeras que han cambiado la fecha?

En fin, que aquí no acaba el asunto. ¿Qué ocurre con el otro cumpleaños? Pues que una compañera de danza lo va a celebrar con nuestro grupito de danzarinas el mismo día 1 de mayo. Obviamente, teniendo las otras invitaciones antes, no le puedo decir que sí. Y, por lo que parece, no se va a mover de fecha así que me lo perderé.

La cuarta en discordia es una amiga (con quien me fui a León en Noviembre) y que me propone irnos el "no puente" a Sevilla o Córdoba (todavía está por decidir). Visto que he rechazado las anteriores propuestas, no me queda más remedio que hacer lo mismo con este plan.

Está claro que más cosas no se me han podido juntar en estos dos fines de semana del próximo mes. Seguro, pero SEGURO, que el fin de semana antes y el de después estoy en casa aplataná en el sofá. Me juego lo que queráis. Bueno, tengo el cumpleaños de mi primo entre los dos fines de semana pero todavía no sé si habrá fiesta familiar.

¿De verdad que no hay más fines de semana en el año que siempre me tiene que ocurrir esto, miles de planes para el mismo día? Si lo intento hacer a propósito no lo consigo, en serio. Luego la gente se piensa que soy doña ocupada, que mi agenda es un infierno, que no paro quieta y, sin embargo, el 75% de mis fines de semanas pasan sin pena ni gloria. Creo que tengo un espía que a la hora de poner fechas me observa por un agujerito y dice "¡a ver cuándo Ruth tiene más planes que le ofrecemos otro!".

Ahhh, ¿creíais que esto era todo? ¡Pues no! Tenía planeados (y casi apalabrados) dos mini viajes a Bilbao y Santiago de Compostela en breve pero no recordaba las fechas exactas. ¿Por qué estos destinos y estas fechas? Son los fines de semana que Estu juega fuera antes de que acabe la temporada (si es que al final no conseguimos entrar en PlayOffs, dios no lo quiera). Llego hoy a casa a las 11 de la noche, me dispongo a comprobar los días de los partidos y... ¿adivináis cuándo son? Efectivamente, el fin de semana del 1 de mayo (Bilbao) y el 15 de mayo (Santiago).

¡Poooooooor favor! Aunque de momento estoy servida, si alguien más tiene algo que ofrecer ¡que se ponga a la cola!

Santificarás las fiestas

2010-04-04T23:21:00.003+02:00

Para los madrileños (y otras muchas provincias) hoy se acaba la Semana Santa y, siendo Domingo de Resurrección, voy a aprovechar para darle algo de vida a este espacio que he dejado muerto durante demasiado tiempo. Hace justo un mes se dio el “y al tercer mes resucitó” (no escribía desde diciembre…) pero fue sólo un amago de recuperación.

Sí es cierto que pretendía haber hecho una pequeña actualización la semana pasada pero, como reza el título de este post, he sido “buena” y he hecho caso al tercer Mandamiento: me he dedicado a descansar. A descansar a mi manera, claro, lo que significa coger la carretera y no parar hasta la vuelta.

Estos días lejos de casa (está visto que el blog únicamente revive cuando hay días de vacaciones, tanto si salgo de casa como si no, pero se nota que tengo tiempo para pensar) me han permitido ir apuntando cosillas para iros contando en las siguientes entregas. Por supuesto, tendrán algo que ver con lo que he visto y/o aprendido en estos días “santos”.

Y es que ha sido una Semana Santa “rara”: no he comido todavía ninguna torrija (mi dulce preferido junto con el Roscón de Reyes), no he visto procesiones y me he encontrado todas las tiendas abiertas (dentro de lo que es el horrible horario europeo) porque en La France no era fiesta.

El destino elegido en esta ocasión se intuía dudoso. Dos posibilidades barruntaban mi cabeza: volver a Aínsa y los Pirineos o descubrir Carcassonne y el sur de Francia. Aínsa, el Sobrarbe y el Parque Nacional de Ordesa y Monte Perdido son uno de mis lugares preferidos de España y ya hacía 9 años que no iba; y el sur de Francia es un destino apuntado en la lista de lugares pendientes desde hace bastante tiempo… Al final, echando cuentas de días, me decidí por un par de días a Aínsa y cuatro al sur de Francia.

Estos próximos días os iré contando cositas de estos lugares que merecen, y mucho, la pena.

¡Que tengáis un buen inicio de semana! Take it easy!

Una de cal y dos de arena

2010-03-03T23:45:00.002+01:00

Que poca vergüenza… casi tres meses sin publicar ni un mísero párrafo… No, no me he olvidado de esta mi pizarra de monólogos pero en este tiempo las musas me han abandonado y no he encontrado ninguna buena excusa para volver a escribir.

Pero hoy ha sido un día especial y mis dedos merecen ser desentumecidos: una nueva personita ha llegado a la familia. A las 7:40 de la mañana del 3 del 3 (marzo) de 2010 ha nacido Sara, la hija de mi prima. No lo seré legalmente (ni ahora ni nunca porque no tengo hermanos/as) pero yo ya me considero tía.
A punto de salir de casa esta mañana, he recibido en el teléfono una foto de una preciosa bebita y ya no he parado hasta que he podido ir a conocerla. He aprovechado las dos horas de la comida para acercarme al hospital y… ya se me cae la baba con la criaturita. Y menos mal que no me caracterizo por un gran espíritu maternal que sino…

Ésta ha sido la cal del día.

¿La arena? La primera ración de arena es que es posible que la semana que viene cuando aterrice de mis vacaciones dublinesas (¡sí! Vuelvo al “hogar” por unos días) me digan que no hace falta que vuelva al trabajo. Que me dan vacaciones permanentes hasta nueva orden. Y yo, por supuesto, aunque me da pena, no voy a rechistar. Si algún empresario quiere beneficiarse de mi trabajo, primero que me pague. Si sólo miran por su salvar su trasero frente a los acreedores y los últimos de su escala de importancia somos sus empleados, les pueden dar muy mucho por saco.

Como muy sabiamente ha dicho uno de mis compañeros (creo que no se podría haber puesto un ejemplo mejor), cuando alguien muere, los familiares tienen que gastarse un dineral para enterrar al muerto. Es triste pero es así. Pues cuando una empresa muere y tiene que cerrar, también hay que poner dinero. Y quien no quiera, que no se haga empresario. Hay que estar a las duras y a las maduras.

¿La otra taza de arena? Cuando, después de desahogarnos los cuatro curritos que quedamos en la oficina (no exagero, nos contamos con los deditos de una sola mano), he bajado al gimnasio y me han dicho que todas las clases de baile a las que voy las han cambiado de horario. Y tan estratégicamente las han reubicado que no puedo ir a ninguna. Ni a funky, ni a contemporáneo ni casi a nada. Eso sí, sesiones de abdominales, pesas y demás (anunciadas bajo una inmensidad de nombres: workout, fitness, mantenimiento, body tonic, G.A.P., Fitball, ABD, LBW… pero que es siempre lo mismo) todas las que quieras. Con lo feliz que estaba yo últimamente con mis sesiones deportivas que ni me han importado las rodillas llenas de moratones, tener que comprarme unas rodilleras de baile, llegar a casa a las 11 de la noche… y cogen y lo ponen todo patas arriba… Menudo cabreo teníamos hoy en nuestra clase de “despedida” de lírico-contemporáneo… (porque encima avisan diciendo “la semana que viene se cambia el horario”. Así, sin anestesia. Si llegan a poner el cartel la semana que viene, cuando volviera de Irlanda me iba a encontrar con un desaguisado que me iba a acodar (más) de todos sus muertos).

En fin, que o dejo de ir al gimnasio o como vaya a las nuevas clases el mismo número de horas que hasta ahora, me voy a poner como un armario empotrado. Tengo bien claro que el viernes cuando vaya de nuevo les voy a rellenar una pequeñita hoja de reclamaciones o de sugerencias o lo que haga falta.

Por último y relacionado con esto de los bailes, me he encontrado con un vídeo de una de las canciones que hemos estado coreografiando en funky y… bueno, que os lo dejo porque mejor que lo veáis vosotros mismos. Yo, desde luego, he pasado un buen rato. Me alucina la cantidad de imaginación y tiempo libre que tienen algunos. Ya me diréis qué os parece.

Take it easy!

Edito, que me estoy acordando ahora: Con qué cara debí salir ayer de la oficina que un hombre me soltó en mitad de la calle "¡no pienses tanto y alegra la cara!". Menuda semanita...............

A este paso, experta en terremotos

2009-12-17T03:50:00.007+01:00

Empezaba a pensar que transnochar y/o la contractura del cuello que me acompaña desde hace unos días me estaban haciendo perder la cabeza. Más fácil que eso, que me estaban empezando a provocar mareos, algo bastante posible. Pero no, mis presentimientos han resultado ser ciertos. Hace cosa de una hora ha temblado la tierra y con ella mi casa.

Viendo Perdidos, me quedé dormida después de cenar, no por aburrimiento sino porque el cansancio y la tensión cervical que me provoca el estrés (del trabajo) han podido conmigo. He despertado cuando el reproductor ya había pasado al siguiente capítulo pero he conseguido despejarme lo suficiente como para volver a poner lo que me había perdido. Y un capítulo me ha llevado al siguiente y éste a otro. La intriga no me permitía dejar para mañana el saber "qué pasará"... hasta que a las 2:40 de la noche empiezo a notar un balanceo, como si me mecieran. Las cuerdas del reloj se movían ligeramente pero en la difusa luz que tenía en el cuarto de estar no conseguía distinguir si el mantel se movía.

"¿Es posible que esté sintiendo otro terremoto? ¡Bah! ¡Chorradas! ¿Desde cuándo es tan fácil sentir un seísmo en España?". Esto es lo que me he dicho y he seguido viendo la tele. Pero la sensación se repite y noto que algo cae al suelo (supongo que serían pequeños trocitos de pintura o algo así) y que las estanterías suenan levemente... Y las cadenas que cuelgan del reloj de cuco vuelven a moverse... "¡Esto tiene pinta de ir en serio!". Salgo disparada al ordenador en busca de noticias de última hora (ya que en la tele todo son redifusiones o la misma noticia una y otra vez del ingreso en un hospital de Aminatu Haidar, la activista saharaui) pero internet tampoco dice nada... Va a ser cierto que la cabeza me da vueltas. "Creo que va siendo hora de irse a dormir, la contractura está vez sí me está provocando mareos".

Así pues, regreso al sofá dispuesta a terminar de ver el penúltimo capítulo de la 4ª temporada de Perdidos para irme, medianamente tranquila, a la cama y, ahora que ya me dispongo a acostarme (por fin), internet da la respuesta: un seísmo de 6,3 grados se ha producido en la costa suroccidental de la Península Ibérica, a unos 100 kilómetros al sur de Portugal.

Hace un par de años me desperté en la cama con la misma sensación: un balanceo como si hubiera vuelto a la cuna de cuando una es bebé. Es una experiencia extraña, sobre todo si no se ha notado antes y si no es un movimiento lo suficientemente fuerte como para no dejar lugar a dudas de lo que está pasando. En aquella ocasión lo que se movía "sin explicación" era el cable del teléfono. Fue aquello realmente lo que me despertó (cosa nada fácil), el golpeteo del cable sobre la mesilla. Llamé a mi madre y le conté lo que había sentido. Ella y sus compañeros del trabajo no habían notado nada y debió pensar que ya había dormido demasiadas horas y tenía la cabeza embotada. Pero no, horas más tarde las noticias informaban de un terremoto similar al de esta noche. No recuerdo la magnitud pero también fue al sur de la costa de Portugal.

En fin, que ya van dos y, según dicen, no hay dos sin tres...

Buenas noches!!!

Magosto en Balboa

2009-12-15T01:10:00.016+01:00

Como ya estamos situados en tierras leonesas (y quien no lo esté que lea el post anterior), os cuento sobre el Magosto y, concretamente, el de Balboa.

Ver mapa más grande

Se trata de una fiesta que, dicen algunos, tiene origen celta pero básicamente se trata de celebrar la cosecha y recogida de la castaña, auténtica protagonista de la fiesta junto con la música (celta, por supuesto). No soy, para nada, una entendida en esta música pero tenía curiosidad por ver como era la fiesta dentro de las pallozas, las construcciones típicas de la zona. Las pallozas son casas o cabañas de piedra con tejado vegetal hecho por escobas. Como complemento a este párrafo (viajero) cultural os diré que las pallozas son similares a las “brañas” aunque éstas últimas se encuentran en Asturias y toman el nombre del término genérico que se da en la zona de Somiedo a los pastos de uso libre. A veces se confunden pero la utilidad no era la misma: las brañas se utilizaban/utilizan para refugiar al ganado durante determinadas épocas del año mientras que las pallozas eran viviendas en las que animales y personas compartían techo. Así se podía aprovechar el calor desprendido por el ganado para soportar el frío invierno de esta zona.

Para quien quiera darse un paseo por esta zona de los Ancares, los mejores ejemplos de pallozas se encuentran en: Piornedo, Campo del Agua (espero que hayan podido restaurar el conjunto de pallozas de este pueblo pues estaban muy dañadas la última vez que pasé por allí), Balouta, Burbia, Suárbol, O Cebreiro...

Pallozas en Balouta, región de los Ancares (León).

Palloza de O Cebreiro (Lugo). Actualmente utilizadas para refugio de los peregrinos camino de Santiago de Compostela.

Interior de una palloza-museo en (creo recordar) Piornedo (Lugo).

En cuanto a la fiesta, el plan era que grupos de música celta de distinta procedencia se turnarían en conciertos desde las 8 de la tarde hasta las 2 de la mañana. Pues bien, el primer día llegamos a Balboa sobre las 9:30 de la noche y aquello estaba… pelín muerto. Había gente, sí, pero nada que hiciera suponer que aquello era una fiesta. Grupitos de amigos tomando cañas por un lado, gente cenando en las mesas de la Palloza de Balboa por otro…pero nada de música. Mi amiga y yo no entendíamos nada. Después de tomarnos una cerveza y comernos unas cuantas castañas que te ponían de “tapa” decidimos irnos de paseo por el campo a investigar, en mitad de la noche, dónde estaba la Palloza de Chis.

Cuando llegamos allí nos encontramos con un hórreo de madera (no como los de Galicia que son de piedra) y una palloza aún más grande que la anterior, pero con todavía menos gente.

Después de tomarnos algo allí y teniendo una bola de castañas en el estómago, le pregunté a la camarera por la dichosa fiesta:

- ¡Ah, pues es que yo también soy nueva aquí! Pero mi jefe me ha dicho que se animará esto sobre las 2 de la mañana…

Ahí iba a estar yo esperando hasta las tantas a que unos tíos terminaran de enchufar cables y que la gente quisiera llegar a llenar la palloza (sobre todo con el cansancio de haber estado todo el día visitando León y Ponferrada). Nos volvimos a bajar a la Palloza de Balboa, no sin antes tener una interesantísima conversación con una vaca del lugar (es lo que tiene estar hasta el moño de esperar a que “empiece la fiesta” y tener un atasco estomacal por culpa de las castañas).

Al llegar de nuevo a la primera palloza nos dimos cuenta de que algo había cambiado. ¡Había música en directo! Nos hicimos con otra bebida y un par de sillas y ya estábamos listas para disfrutar del espectáculo. Pero el espectáculo fue ver a unos cuantos tiarrones vestidos con chalecos hechos de peluche, falditas y las canillas al aire porque lo que fue el concierto duró bastante poco: Tres o cuatro canciones a base de gaitas y panderetas y unos cuantos espectadores ansiosos de fiesta bailando y pegando brincos y se acabó.

Parece ser que en unos minutos iba a tocar otro grupo pero mi amiga y yo decidimos que ya era hora de irse a la camita. La fiesta nos había decepcionado.

De puente a puente y escribo porque ya toca

2009-12-08T23:44:00.003+01:00

Es curioso que hace dos meses comencé este blog aprovechando un puente que pasé en casa y en el que estaba más aburrida que una ostra; hace un mes hubo otro puente en el que no escribí porque no estuve en casa y, hoy, estando again de puente (aunque para mí no lo ha sido pues me ha tocado trabajar), vuelvo a aprovechar para escribir. Como en su momento no lo hice y alguno ya me reprochó (y vaticinó) que podía sentarse a esperar tranquilamente para enterarse de mi escapada, os relataré ahora un poquito de a lo que me dediqué durante el puente de la Almudena.

He de empezar diciendo que si hace tiempo me hubiera acostumbrado ya a poner la fecha en todo lo que escribo y/o apunto, ahora no estaría rebanándome los sesos intentando acordarme del inicio de la historia que os voy a contar. Pero bueno, como el tiempo es efímero, tampoco importa tanto saber cuándo empezó todo.

Fue allá en primavera que, en mi afán de seguir conociendo gente y practicando idiomas (básicamente, el inglés), me acerqué un domingo con dos amigas a un bar donde se hace lo conocido como “intercambio de idiomas”.

Creo que fue el último día que asistí porque encontrar a nativos no españoles era una tarea cada vez más ardua y no le veía mucho sentido a estas “sesiones”. Pero esta vez hubo algo que me traje a casa: un papelajo con una recomendación que un leonés me hizo (en inglés, eso sí):

El dichoso papelito ha estado meses y meses y meses encima de mi mesa sobreviviendo a esporádicas limpiezas profundas de papeles acumulados esperando a ser leídos, clasificados o, simplemente, ser tirados a la basura.

Pues bien, hace un par de semanas una amiga y yo conseguimos poner de acuerdo nuestras agendas y quedamos para tomar algo a la salida del trabajo. Nos conocimos hace ocho años en Oxford y en todo este tiempo sólo nos habíamos visto dos veces. ¡Dos veces en ocho años! Y vivimos en la misma ciudad… No hay excusas, ¡no tenemos vergüenza!

Después de ponernos al día de nuestras respectivas vidas, empezamos a hablar de hacer una escapada juntas y en esto que vino a mi mente el famoso papelito recordatorio de la fiesta de Balboa.

Propuse irnos a por unas cuantas castañas a León y ante la aceptación de la idea, allá que nos lanzamos a buscar alojamiento por la región de El Bierzo.

El resultado fue que la primera noche la pasamos en el Hostal Parador de San Marcos de León. Ná, un hotelito de mala muerte (tan solo 5* Gran Lujo)…

No es que seamos ricas pero aprovechamos la oferta “Tarifa única” de Paradores, que deja la habitación doble a un precio muy asequible. Nos dimos el capricho y pernoctamos en el parador más caro de España (junto con el de Santiago de Compostela).

Tras visitar la ciudad de León (de la que ya hablaré en otro momento), nos fuimos hacia el Oeste de la provincia leonesa y nos aposentamos en el Hotel Ambasmestas. Un sitio muy cuco de turismo rural que nos hizo de campamento base para el fin de semana.

Y como esta introducción ha quedado suficientemente larga como para no ser una introducción, a pesar de tener que haber publicado esta entrada hace semanas (cuando la escribí) y aunque lo hago hoy con mucho retraso y sentimiento de culpa, será otro día cuando os cuente a qué es a lo que fuimos a las tierras bercianas. ¡¡Buenas noches!!

Preparada con un casco y unas cuantas tiritas

2009-12-07T16:14:00.002+01:00

Vuelvo a dar señales de vida por el mundo bloguero para plantearos una cuestión por la que seguramente me caigan unas cuantas piedras a la cabeza.

Una vez dijo alguien que la crisis afecta más a aquellos que siempre han tenido dinero porque se encuentran con que no tienen trabajo y tampoco pueden vender ninguna de sus miles de posesiones (mansiones, yates, coches, joyas…) porque no hay nadie que se arriesgue a comprar. Animalitos, tendrán que posponer unos meses sus vacaciones en las Seychelles o comprarse un Porsche que corra un poco menos… Mientras, los pobres están acostumbrados a sobrevivir y a hacer malabarismos con la nómina. ¡Válgame dios! ¡Cuánto revuelo por unos cuantos pobres!

En fin… Está claro que no estoy a favor de la opinión de esta individua pero ¿qué pensarías de alguien que, en estos momentos de debilidad económica, puede darse con un canto en los dientes por que tiene trabajo pero, a la vez, sólo espera a que la despidan para poder cobrar la indemnización y el paro que la permitan escapar en busca de algo mejor?

El que avisa no es traidor

2009-11-15T23:57:00.001+01:00

Si bien es cierto que empecé esta andadura redaccional y digital diciendo que “nunca me he visto con ánimos como para empezar ni un diario tradicional […] ni un blog”, esto no es completamente cierto.

En cuanto a los diarios tradicionales, tuve uno hace unos años; pero el pobrecillo apenas sobrevivió una corta temporada. No sé si por falta de ideas (realmente no creo que fuera eso) sino más bien por miedo a que alguien pudiera encontrarlo y enterarse de lo que circula por mi cuerpo y mente (al menos en un blog estás segura de hasta donde la gente puede acceder a ti). Y otra de las razones para dejar el diario de papel creo que fue mi dejadez mezclada con mi verborrea. Es decir, que puedo estar semanas y semanas sin decir ni pío pero cuando me pongo… échense a temblar. Mis palabras se convierten en infinitas y, me imagino, para los demás, inaguantables. En este caso, como era en papel, nadie se aburriría de leer más que yo, pero mi mano decía ¡basta!

Y por otro lado, también he de confesar que empecé un blog hace meses (y meses). Y el animalillo duró… un día. El día de la inauguración. Bueno, en realidad ha estado durmiendo el sueño de los justos desde entonces pero ya me encargué de sacrificarlo para que no sufriera más. Obviamente no le hablé a nadie de su existencia porque total, no había nada que leer.

Lo que os digo, mi inconstancia y que, encima, no es que tenga mucho tiempo libre (soy chica multitarea, pero eso muchos ya los sabéis) harán que las temporadas de sequía se alternen con los post eternos. Lo he avisado así que ¡no me regañéis por no escribir!

Recemos por que algún día alcance un equilibrio.

El final del largo camino

2009-11-10T20:19:00.010+01:00

Marché a la Isla Esmeralda para casi cuatro meses de variopintas experiencias. El primer mes fue una especie de infierno en Irlanda del Norte cuidando de dos monstruitos en la granja de Pin y Pon. Durante 37 días intenté domar a dos fierecillas de 3 y 5 años, uno de los cuales me odiaba y el otro me adoraba (“Ruth es mi mejor amiga en el mundo”, Jaime dixit –el padre es español, de ahí el nombre del crío). Tras aguantar lo indecible y empezar a pensar que me estaba volviendo loca pues ya hablaba conmigo misma con tal de entretenerme, abandoné mi puesto de au pair y emigré a Dublín. Un par de semanas llevando CVs de aquí para allá tuvo como resultado un cómodo trabajo en el Ulster Bank. Nada complicado pero bien pagado. Me mudé con unos brasileños a un pisito a la sombra de St. Patrick Cathedral (véase la foto de mi bloque junto a la catedral) y ahí comenzó mi paradisíaca estancia dublinesa. Dos meses, algún que otro buen amigo y otro puñado más de conocidos después, volvía a empaquetar mis cosas, en contra de mi voluntad, y esta vez para una mayor distancia: tenía que volver a Madrid porque la Carlos III no concibe tener alumnos que no asisten a clase diariamente. Siempre hubo algo de mí en Irlanda desde que fui con 12 años y, esta vez, algo se quedó allí a medio componer. Lástima que no haya podido volver a terminar el “trabajo”.

De este modo, quinto de carrera comenzó en Dublín, desde donde mandé las primeras prácticas y trabajitos a los profesores (con saludo para Temple Bar por parte de uno de ellos incluido).

Una vez aquí todo siguió más o menos como siempre. Y digo más o menos como siempre porque durante este curso tuvimos menos clases presenciales y pude hacer, podría decir que hasta para alegría y tranquilidad de mis compañeras, unas prácticas en la Agencia EFE. No tengo miedo a reconocer que apenas aprendí nada allí durante los tres meses que pasé en el Archivo fotográfico y que tienen tanta jeta que no son capaces de pagar a los becarios ni el abono transporte.

Pasados los exámenes de febrero comencé unas nuevas prácticas en una productora de canales temáticos. Tras pasar tres entrevistas, me destinaron al departamento web pero el día en que me incorporaba, para mi sorpresa, el que sería mi jefe no tenía ni idea de que yo ya estaba contratada y me hizo otra entrevista. Finalmente quedé como encargada de las webs de los canales “Canal Cocina” y “De Casa”. Fueron bastante agradables los casi siete meses que allí pasé, aunque el jaleo de horario (unos días jornada completa, otros media jornada de tarde, otros de mañana…) fue un caos curioso de experimentar. Esto, obviamente, me obligó a abandonar tanto los idiomas como la danza.

En lo que al plan de estudios se refiere, este curso estuvo marcado por una asignatura que, si bien me gustaba (Periodismo Internacional) casi se me termina atragantando. No he logrado entender la lógica de que a pesar de que alguna asignatura consiguiera gustarme (gracias a Dios) y le dedicara más tiempo, aun así, no sacara más nota que en el resto de bazofia. Puede que la explicación esté en el Teorema de la Injusticia y Ley de la Carlos III.

El primer cuatrimestre también se saldó con un suspenso en una asignatura que se supone ya habíamos dado (y aprobado). Era de Derecho, por supuesto. Tengo bien claro a lo que no me tengo que dedicar nunca.

Y pasamos a lo que, por antonomasia, define el último año de universidad: el “Proyecto Fin de Carrera” y las “Prácticas en empresa”. De estas últimas ya he dicho algo pero no me gustaría dejar de recordar las normas de la Charlie (si bien nadie las cumple a rajatabla, existen):

- Las prácticas hay que hacerlas durante el segundo cuatrimestre del 5º año, con lo cual, cuando acabas las carrera, si no has hecho más cosas por tu cuenta, únicamente tienes cuatro meses de experiencia (experiencia relevante solamente si has tenido suerte al encontrar la empresa que te acoja como becario/a).

- Las prácticas no pueden hacerse en verano: esto obliga a compaginar trabajo y estudios durante el curso.

- Las prácticas ofrecidas por el dpto. encargado de la asignatura son, en su mayoría, de jornada completa: Imposibles de realizar si, al mismo tiempo, es obligatorio asistir a las clases.

- Existe un máximo de horas (500h, tres meses con jornada completa) que puedes dedicar a la empresa que hace el convenio con la universidad: aunque te encante tu puesto y la empresa te adore, o te contratan o una vez pasado ese tiempo lo tienes que dejar.

Lo sé, yo dediqué más de 500 horas a las recetas de cocina. No sé qué chanchullo de horas hicieron conmigo a la hora de pactar mi horario.

Y el Proyecto Fin de Carrera… ayyyy, poco (o mucho) puedo decir. Comenzó siendo un documental sobre cementerios desaparecidos de Madrid (siempre me ha interesado la historia de Madrid y había muy poca información sobre este tema) pero después de que mi tutora de proyecto se cachondeara de mí y me soltara que ese tema no era muy interesante y que el público seguramente se MORIRÍA (lo recalcó con malicia) de aburrimiento pues desistí y decidí cambiar la idea. Terminó siendo un proyecto multimedia que pretendía convertir el tradicional folleto en papel de las agencias de viajes en algo más atractivo y audiovisual. No conseguí nada del otro jueves pero la tecnología a mi alcance no dio para más.

Llegó septiembre, presenté el dichoso DVD y “se acabó la fiesta”. Ya sólo faltaba soltar unos cuantos cientos de euros para que, en algún momento de los próximos años, me llamen para recoger unos papelitos firmados por el Rey diciendo que soy doble licenciada. Era entonces cuando empezaba la verdadera enseñanza: la real y dura vida de la búsqueda de empleo. Pero esa ya es otra historia.

No quiero terminar el post y el mes temático sin decir que gracias a que la UC3M no informó de que no era preciso aprobar las dos carreras para obtener el título de cada una de forma independiente, perdí mi oportunidad de entrar a trabajar en Google (y en Dublín, para más inri). Me llamaron para trabajar en esta super empresa en el mes de junio pero era requisito indispensable ser licenciado. Como a mí me faltaba el proyecto, no pudieron contratarme. Fue en septiembre al ir a pagar las tasas cuando descubrí que en junio ya tenía el título de periodista (el Proyecto pertenecía únicamente al plan de estudios de Com. Audiovisual).

Ah, y como apunte final diré que posteriormente he descubierto que el Ayuntamiento de Madrid organiza conferencias y visitas a los cementerios más antiguos y curiosos de la ciudad.

4º año, ¡esto no se acaba nunca!

2009-11-09T23:35:00.004+01:00

Bueno, creo que va siendo hora de poner fin al la “semana UC3M” que, en mi caso, se ha convertido en el “mes UC3M”. Prometo que todos los días me he estado fusilando a mi misma con “¡que vergüenza! ¡Otro día sin postear nada!”.

Intentaré resumir brevemente el final del suplicio carlesco:

A partir de 3º, en vez de ausentarme de clase para contestar el teléfono, directamente empecé a faltar las primeras horas. Al principio simplemente llegaba tarde (tengo un serio problema con los despertadores, no hay ninguno hecho para mí) pero después ya no hacía mucho por llegar a las 9. Y para un día que “me caí de la cama”, una señorita tuvo a bien no mirar el espejo retrovisor y se empotró contra mi coche mientras me encontraba aparcando. Así pues, ese día volví a llegar tarde a clase pero con un parte de accidente bajo el brazo. Moraleja: Nunca mais volver a aparcar en el parking de la universidad cuando llega todo el mundo.

Por otro lado, no sé en qué punto de la carrera me presenté al examen de inglés (un examen obligatorio con el que obtener una serie de créditos inútiles y para el cual no había docencia, uno ya tiene que venir aprendido de casa) pero sí recuerdo el estúpido requisito de necesitar haber superado 4º (supongo que ahora será 5º) de la Escuela Oficial de Idiomas para obtener la convalidación (aunque exijan niveles diferentes). Tras no sé cuantos años intentando entrar en la EOI, dimití y me presenté al examen de inglés UC3M que pasé sin esfuerzo alguno.

Hablando de idiomas, este año (2006-2007) decidí cambiar el francés por el árabe, un idioma de mucha menos categoría que el français pero de igual o superior dificultad de pronunciación y gramática (por no hablar de lo que más lo caracteriza: los gurrapatos que forman el alfabeto). De este modo mi agenda pasaba a tener dos días a la semana alemán, dos días a la semana árabe y dos días a la semana danza. Recuerdo con “cariño” los miércoles, día ligero en el que a la misma hora (5:30pm) acababa la clase de danza en Getafe y comenzaba la de árabe en Nuevos Ministerios (separados por unos 30-40 minutos de distancia). Era mi tercer curso bailando y no estaba dispuesta a dejar nada.

…

Ahora mismo estoy pensando en que tengo todavía menos memoria que un pez, que ya debe ser difícil, pero no recuerdo apenas nada de los dos últimos cursos.

Recuerdo a un señor que nos hablaba de cine de una forma incomprensible, con unos palabros que ni en el diccionario aparecían (y que ahora resulta ser el Vicedecano de Com. Audiovisual); recuerdo a otro señor que vio en nosotros un futuro como pedagogos ya que toda su participación fue decirnos como se llamaba y explicarnos que la asignatura la prepararíamos e impartiríamos nosotros mismos a nuestros compañeros; recuerdo a una señorita que se hacía llamar vicedecana de la carrera conjunta (ya era hora de tener a alguien que nos representara después de tres años y medio) quien, tras exponerle nuestras quejas acumuladas, se excusó con un “sois un grupo experimental y problemático”. Dimitió un año después.

Y hasta aquí puedo leer. Acabé, por cuarto año consecutivo, hasta los mismísimos y decidí poner tierra de por medio.

El año del mal

2009-10-26T01:52:00.005+01:00

La segunda parte de la carrera comenzó con nuevos compañeros y un nuevo “aula”: el zulillo. Aquel minúsculo espacio sin ventanas parecía pensado justamente para obligarnos a establecer nuevas relaciones sociales. Habían construido el edificio expresamente para las carreras de Periodismo y Com. Audiovisual (y la conjunta) y no había aulas suficientes para todos… Bien diseñado el edificio, sí señor…

La verdad es que de 3º tengo poco que comentar. Fue el peor de todos y estoy en proceso de aniquilarlo completamente de mi mente.

Básicamente recuerdo que por primera vez fui a septiembre:

- Suspendí una (Estrategias empresariales, o algo así). Me enteré de mi primer suspenso estando en El Cairo, lo cual terminó de amargarme el fin de mi viaje (y menuda la que me esperaba durante las siguientes semanas-meses en lo que a situación sentimental se refiere).

- No me presenté a un examen por primera vez en mi vida (Filosofía Política). Decidí dispensar porque me suspendieron una práctica y eso significaba un examen extralargo que no estaba en condiciones de afrontar. A esto había que sumarle que no tenía ni idea de la asignatura, me importaba un carajo el temario y, encima, el hecho de ir a la revisión de la práctica y que una paloma se estampara contra el cristal del despacho no me pareció un buen augurio.

- Me mandaron a septiembre con otras dos asignaturas. En mi conciencia no las considero suspensas sino que como todo buen paso por la universidad, éste no está completo si no sufres el “es que tengo que mandar a alguien a septiembre pero no te preocupes, con un poquito de estudio, pasas sin problemas”. Y a mí todavía no me habían tocado las narices con esta regla no escrita en ninguna parte así que el destino quiso que fuera en este fabuloso año:

Una me “suspendieron” teniendo de media un 6.5 (aunque era obligatorio aprobar examen y prácticas, más tarde una descubriría que los que hacían una mierda de prácticas pero habían sacado un cinco en el examen pasaban por “haber trabajado durante el curso”, como si los demás no nos esforzáramos para hacer un examen…). Para septiembre no abrí ni un libro ya que sabía que el soplagaitas no iba a cambiar el examen y… ¡premio! No cambió ni la fecha de la hoja del examen de junio.
De la otra asignatura… no sé ni siquiera si merece ser nombrada: Radio “algo”. El sujeto encargado de iluminarnos con su sabiduría únicamente nos dio un folio de apuntes (mecanografiado y por una sola cara). Según él, mi examen estaba perfecto excepto por la pregunta de teoría… (sí, para la que sólo había que estudiar un folio). Y es curioso porque según me lo decía resonaba en mi cabeza el lema con el que a todos los profesores se les llenaba la boca: “sois la élite de las universidades” (por la nota de corte necesaria para conseguir plaza en esta carrera en ”la pública diferencia”). De estar en la élite pasaba a ser una idiota incapaz de estudiar un folio…

En fin, si algo bueno salió de toda esta temporada es que me marché solita a Egipto a ver a unos amigos (lo que me trajo algún que otro problema en casa), allí conocí gente fabulosa y pude ver El Cairo desde un punto de vista privilegiado. Mientras, en Madrid, me asentaba en mis clases de danza donde he hecho amigas inmejorables con las que sigo bailando.

Por las tardes también iba a clases de alemán y francés y los sábados estuve una corta temporada descubriendo los misterios del revelado de imágenes en un laboratorio. En verano una compañera me dijo que hacía mal en irme de vacaciones ya que estando en tercero ya debía empezar a buscar prácticas (como hacían las demás). Pero yo había tenido bastante “periodismo” por una temporada y no iba a perdonar uno de los pocos caprichos que me doy a año. Así pues, me fui de vacaciones a China durante 17 días y me traje un nuevo amigo para completar mi lista de amigos no nacionales. Sí, soy la oveja negra pero ¡a mucha honra!

En septiembre aprobé todo y a las pocas semanas, ¡vuelta a empezar!

Primer ciclo de sufrimiento

2009-10-25T13:30:00.001+01:00

Si por algo recuerdo mi paso por la universidad Carlos III es porque apenas guardo recuerdos de ella. Todos los que me conocéis sabéis que tengo una memoria chiquitisca y únicamente almaceno las cosas importantes. Esto quiere decir que de asignaturas y profesores me acuerdo bastante poco. Memoria selectiva lo llaman.

Podría resumir primero de carrera en cuatro palabras: “¿Qué pinto yo aquí?”. Como ya conté, me decidí a estudiar Comunicación Audiovisual y, por el módico precio de un año más, también Periodismo. Los jerifaltes de la universidad tuvieron a bien separar a los alumnos de la carrera conjunta y el azar quiso que fuera de las últimas de la lista a quienes les tocó con el grupo de Periodismo. Justo el bando que no quería (lo siento chicas, pero esto ya lo sabéis de siempre). Todo iba enfocado a la redacción y poco a cómo mostrar las cosas visualmente. De ser una chica a la que le gustaba estudiar, que prestaba atención a los profesores, aplicada, etc. pasé a pegar cabezadas en clase y pasar de todo. Y estábamos en primero…

Nos mandaron leer libros de los que ya no recuerdo ni el título. Os lo juro, sé que leímos a Proust, Beckett, Kafka, Saramago y a otro puñado más pero sólo recuerdo, y vagamente, “Memorial del convento” (será porque había estado en el edificio del que habla la obra y en mi cabeza esa historia cobraría más vida que el resto). También puede tener que ver que me leí seis o siete libros de los obligatorios en las tres semanas de Navidad…

Ya no recuerdo en qué curso tuvimos Historia de España y Geografía humana pero sí sé que aprobé porque directamente dejé a un lado los apuntes de clase y me estudié los de Bachillerato (y con Geografía conseguí una de las notas altas, si no la más, de toda la carrera –junto con la asignatura de la Sosa, único miembro del profesorado que se aprendió mi nombre en los cinco años).

Vamos, que unas cosas me parecían una tomadura de pelo (no aprendíamos nada) y otras no me interesaban mucho. Me quedé en la carrera rezando por que el año siguiente fuera mejor. No me hernié y aprobé todas a la primera. En mi casa alucinaban. No sabían si era que yo era muy lista (porque me veían que no hacía ni el huevo) o que, verdaderamente y como les decía, la universidad no era para tanto.

Segundo fue por el estilo. Lo único que me llamaba la atención era Fotoperiodismo (por fin alguien me enseñaría a usar una cámara réflex) pero todo se quedó en “Historia de la fotografía”. Que aún así me gustó, más que nada por ser algo relacionado, pero que me defraudó por no recibir lo que esperaba.

Así que segundo también pasó sin pena ni gloria y al curso siguiente “alguien” decidió que ya era hora de juntarnos con quien nos correspondía. Esto significo un descenso drástico en el contacto con la mayoría de compañeras de clase, quienes, con cariño pero con cachondeo, me habían apodado “Lara Croft”. Mis escapadas matutinas para contestar el teléfono (quien me llamaba no era sino mi madre para darme los buenos días y asegurarse de que había llegado sana y salva a clase, que Getafe dista mucho de Villaverde) les hizo dudar de mi identidad. ¿Sería que tenían en clase una aventurera que cada día tenía que salvar a la Humanidad?

Todo comenzó hace 8 años

2009-10-23T19:18:00.001+02:00

Aprovecho los últimos minutos de mi jornada laboral para intentar estrujar mis neuronas y sacar algún recuerdo de mi paso por la universidad que sea digno de contar. No, no es que haya habido un cataclismo y no tenga nada de hacer pero son las siete menos veinte de la tarde ¡¡de un viernes!! Ya no son horas de trabajar en nada.

Podría empezar hablando de cómo aterricé en la Carlos III. La verdad es que ni yo misma lo sé así que empezaré por el principio.

No sabía qué estudiar, me gustan demasiadas cosas pero quizá ninguna lo suficiente como para decir “quiero dedicar mi vida a esto”. Y como dice el título del post, hace 8 años que comenzó la batalla que me ha llevado hasta el día de hoy. Todo comenzó en 2001. Justamente el famoso-fatídico día 11 de septiembre. Estaba en primero de Bachillerato y me tiré un día y medio en el despacho del psicólogo porque no era capaz de decidirme siquiera si meterme a ciencias o a letras (me encantaba la biología y el latín, el dibujo técnico y la historia… Cosas incompatibles como sabéis). Después de casi dos semanas yendo y viniendo de una clase a otra, me decidí por mixtas (latín, matemáticas, Hª del arte, economía…); así que viendo esto, os podéis imaginar mi sufrimiento para decidirme por la carrera.

La elección de la universidad era lo de menos. Lo importante era la cuestión de a qué dedicar los siguientes cinco años. La importantísima decisión fue tomada en el Cercanías que me llevaba a la Autónoma (la universidad donde me examiné de Selectividad) a entregar mi solicitud. Pinto pinto gorgorito… ¿Turismo? No, que casi todo son asignaturas de Empresariales y sólo es de tres años y ya que me pongo voy a por una superior. ¿Historia del Arte? Bufff, qué futuro más negro, si acaso ya me lo pensaré en el futuro como formación complementaria y por amor al arte (nunca mejor dicho). ¿Una filología? Bueno… pero es que buena parte de la carrera es estudiar Literatura, que no me llama tampoco mucho la atención (me gusta leer pero no aprenderme como un papagayo quién escribió qué y cuándo) y al final no llegas a dominar el idioma como un nativo. ¿Periodismo? Mmmm… Mi madre siempre me hacía las redacciones del colegio, puede que no sea la mejor idea… ¿Comunicación Audiovisual? Esto creo que es lo que más sentido tiene aun sin tenerlo. Me gusta el cine, aunque no soy para nada una experta, ni una friki y odio “El Padrino” (que se le va a hacer, tiene que haber de todo en este mundo). Me gusta el diseño, corregir y poner las cosas bonitas, la fotografía (aunque tampoco tengo un ojo fabuloso para ella). Voy a callarme ya y diré, resumiendo, que soy un desastre en casi todo. Me gustan muchas cosas pero no soy experta en nada. “Quien mucho abarca, poco aprieta”, suelen decir.

Al final opté por la Comunicación Audiovisual. No sé como llegué a enterarme de que ofrecían la conjunta de Periodismo y Comunicación Audiovisual pero como ya estaba mentalizada en “perder” cinco años, pues a por ello que me lancé. Me dio la nota y así es como llegué a Getafe. Y es que, si me hubiera quedado fuera, ahora, además de español e inglés, hablaría francés, italiano, latín y, seguramente, portugués. Sí, mi segunda opción fue “filología románica”. ¡Ahí es ná!

Seguro que estaréis pensando “¡Qué plasta! Deja de hablar de tu vida y cuéntanos de la Carlos III, que es de lo que se trata esta semana!”. Pero como es mi blog, os fastidiáis y os leéis el truño que estoy soltando.

Bueno, de momento os doy un respiro y lo dejo para más tarde, que es hora de irse a casita. En la próxima entrega prometo que ya me meto de cabeza en el tema de la Charli.

Blog Action Day '09

2009-10-16T01:27:00.012+02:00

Hace unos días una excompi de clase me invitó a participar en el Blog Action Day'09, algo así como una quedada bloguera en la que cada año se propone un tema sobre el que hablar. Este año toca el cambio climático. Algunos dirán que ya se me ha pasado el día en cuestión para dar mi opinión pero alego en mi defensa que, aunque en donde me encuentro son las 01:45 del día 16, todavía muchos países están disfrutando del sol del 15 de octubre. Así pues, habrá que decir algo.

Me centraré en el tema del reciclaje, por aquello de que algunas amigas lo han tratado en sus blogs y me han recordado ciertas cosas.

Cuando pienso en reciclaje me viene a la mente mi estancia, hace un par de años, en Irlanda. Y cuando nos anuncian en las noticias que nos suben los impuestos sobre la recogida de basuras, pienso en Irlanda (sí, pienso en mi amada tierra verde muchas veces pero en este caso en concreto no lo puedo evitar). ¿Por qué pienso en la isla esmeralda? Fácil. Allí no pagan impuestos por las basuras.

Os voy a explicar cómo se lo montan los amigos irlandeses para pagar lo justo por deshacerse de su “mierda”:

Cuando uno aterriza en Irlanda una de las primeras cosas que te sorprenden (aunque tiene toda su lógica) es que no pagan factura de agua. Algunos te preguntan que si en Irlanda cuando abres el grifo sale agua o Guinness. Bien, cerveza negra tienen para exportar (y anda que no lo hacen) pero el agua… aaaah… eso son palabras mayores. Podrían inundar el mundo con todo lo que tienen. Supongo que por eso, para qué gravar a sus ciudadanos por algo de lo que nunca tendrán escasez. Pero lo que uno no sabe, hasta que se va a vivir a una casita y hay que hacer todas las labores domésticas, es que tampoco pagan impuestos por las basuras. Esto no quiere decir que no paguen nada pero cada uno paga dependiendo de lo que genere. Y si uno está medianamente concienciado con el medio ambiente y anda justo de dinero, el método irlandés le parecerá caído del cielo.

Me explico. Allí (al menos en Dublín) no puedes tirar tus bolsas de basura cualquier día: cada zona de la ciudad tiene asignados unos días concretos. Además, en las calles no hay cubos de basura, por lo que tienes que dejar, sólo el día que te corresponde, la bolsa en la puerta de casa (aunque en los bloques de pisos sí suele haber contenedores comunitarios). Para que los señores basureros se lleven tus bolsas es necesario comprar una pegatinita (este es el impuesto que pagan) por cada bolsa que tengas. A mí siempre me pareció un método curioso puesto que cuanto más grande sea la bolsa, menos pagas :D . Y siempre solía decir, “esto sí que es tirar el dinero a la basura”, porque, a ver, estás pagando por un papelito que va a ir directamente al basurero.

Me podréis decir que al final es un sacacuartos en forma de sticker pero es que tienen otro secretillo: ¡Lo que se recicla no se paga! Todo aquello que se separa para reciclar no necesita de pegatina alguna. Es un poco tostón porque lo que no metemos en la basura general hay que llevarlo a los centros de reciclaje (algo así como nuestros “puntos limpios” pero para todo lo reciclable) que hay por la ciudad. ¿No digáis que no es una buena idea? No cuesta ningún esfuerzo (bueno, he llegado a ver que algunos son muy tiquismiquis y hasta abren los tetrabrik de la leche para lavarlos con agua y jabón), no sufres los olores nauseabundos de la basura almacenada y muchas veces rebosante en los cubos, haces un bien al medio ambiente y, encima, ¡ahorras dinero!

Yo, desde entonces, no he vuelto a ver a los basureros, cubos e impuestos de basura del mismo modo. Por favor, que alguien proponga esto a nuestros señores políticos; aunque dudo que en este país ninguno de ellos vaya a renunciar a tan suculenta cantidad de dinero con la que comprarse trajes o lo que Dios quiera que cada uno haga.

En fin, quería hablar también de la reducción en el uso de bolsas de plástico (en el 2002 Irlanda fue el primer país en establecer un impuesto (de 15 céntimos, ahora algo más) por cada bolsa de plástico que te dieran en las tiendas y parece ser que se ha reducido el uso de éstas en un 90%) y del reciclaje del aceite (esto último no tiene nada que ver con métodos irlandeses) pero creo que el post ha quedado suficientemente extenso como para que alguien se llene de angustia y ganas de pisarme los dedos a partes iguales ;) . Lo reservaré para otro día en el que no tenga nada mejor de que hablar.

Pedazo de “planning”

2009-10-13T01:36:00.003+02:00

Lo que se presentaba como un tranquilo (y aburrido) puente del Pilar ha acabado siendo casi una pesadilla de tres días. El plan “molón” que quisiera haber encontrado el sábado no llegó y amagó con convertirse en un sábado-noche en casa. ¿Qué triste, no? La buena noticia es que al final salí de casa pero la escapada se limitó a una tranquila cena con mis padres (única compañía que se presagiaba para todo el puente) en un restaurante tailandés.

El domingo no pintaba mejor y, efectivamente, me pasé todo el día del Señor en el sexto piso de mi edificio de mi calle. Únicamente salí para cenar con mis padres, otra vez. En esta ocasión acabamos en el Ribs de Parquesur pero tal era mi desgana que apenas tenía apetito (cosa rara en mí). Mi madre para intentar animarme nos invitó a tomar después un café irlandés cerca de casa. Pero ni el intento de recordarme a mi querida Irlanda consiguió subirme apenas la moral. Sólo quería volver a casa y seguir haciendo “nada”.

Ya sé que cuanto menos haces, menos quieres hacer y más te apalancas pero cuando uno se tira la semana trabajando mil horas sin pasar por casa nada más que para cenar y dormir, los fines de semana pueden ser (y tienen que ser) el momento de liberación. Viendo mi trayectoria, pasarme un puente en casa es, cuanto menos, extraño. Y tanto me han acostumbrado a salir cada cierto tiempo que llega un momento en que lo necesito como el aire. Para algunos esto será de niña caprichosa pero para mí se ha convertido en una necesidad, la cual no necesita de enormes distancias para ser satisfecha. Una salida a la sierra me cura las penas por una temporada.

Ahora bien, no sé, pero el rumbo que está tomando mi vida no me gusta un pelo y el apalancamiento general que me rodea me está matando demasiadas neuronas. A veces mi pereza y otras el “esto pasará” consiguen que no haga nada para solucionar ciertas situaciones pero va siendo hora de ponerse las pilas y empezar a buscarse la vida.

No ha sido gran cosa pero hoy he dado un minúsculo pasito. No quería volver a salir de paseo con mis padres para que me brearan a preguntas de por qué no salgo con fulanito, por qué no llamo a menganito, etc. etc. y en vista de la falta de otra compañía, he cogido el coche y me he ido al Parque del Manzanares, una especie de (parque) Juan Carlos I pero con vistas a la ciudad (en este recinto es donde está también la Caja Mágica). Tras subir a una de las colinas y divisar la ciudad a la sombra de la escultura Dama del Manzanares, me he bajado a leer a una praderita. No había nadie y un pino casi solitario daba una enorme sombra así que allí me he sentado a leer frente a Madrid. Se me ha pasado la mañana sin darme cuenta y he vuelto a casa a comer con un poquito más de ánimo.

La tarde ha vuelto a ser de lo más “tonta”, tirada en el sofá viendo la “caja tonta”. A media tarde a mis padres les ha picado la curiosidad de qué es lo que divisa cada día la Dama del Manzanares así que he vuelto con ellos para disfrutar de esa pequeña naturaleza enjaulada entre la M-30 y la carretera de Andalucía.

Ahora se ha acabado el puente y, gracias a Dios como dirán algunos lectores, este post.

Take it easy!

¿Hay que dar explicaciones?

2009-10-10T19:17:00.006+02:00

En serio, ¿hay que dar explicaciones de porqué se crea un blog, que nos ha llevado hasta aquí, el porqué del título, bla bla bla...? ¿Para qué? Obviamente para satisfacer la curiosidad del que lee, no creo que sea por necesidad del que escribe. Pero bueno, está claro que para empezar un blog cada uno tiene sus razones. Algunos tienen que contarse cosas a sí mismos y otros necesitan que los demás estén informados. ¿Qué hay en común? Un mensaje que transmitir (ya debo tener deformación profesional y los mensajes y la comunicación son una constante en mi vida).

Y yo como otros tantos, tengo algo que contar. Más que contar, que soltar. No será la primera vez que pienso en poner por escrito lo que me viene a la cabeza pero nunca me he visto con ánimos como para empezar ni un diario tradicional (sí, de esos de papel que se han hecho siempre) ni un blog (estos diarios modernos que varían de los anteriores en que no tienen manchurrones de tinta ni los guardas en el cajón más secreto de tu habitación). ¿Y qué ha ocurrido ahora? La verdad es que nada especial que no haya pasado antes pero ya son demasiadas las veces en que pienso "esta sería una buen idea para una entrada en un blog" y al final nunca pongo esa idea en ningún sitio. Así que hoy, día mundial de la salud mental, "¡Voy a intentarlo!".

Me ha costado lo mío elegir título, tipografía, color, plantilla... (soy indecisa por naturaleza) así que lo más seguro es que el formato del blog cambie cada cierto tiempo. ¿No cambia el paisaje con las estaciones? Pues mi blog apuesto a que también lo hará.

Esto es todo por hoy. Estamos en un sábado "con puente" así que a ver si encuentro un plan "molón" para abrir la puerta y salir tomar el aire.